KHÔNG CÙNG TẦNG, KHÔNG CÙNG ĐƯỜNG

VĂN ÁN

Khi Bùi Thư Hanh đưa bản thỏa thuận ly hôn cho tôi, anh ta còn thuận tay vén lại lọn tóc mai bết dính khói dầu của tôi.

Anh ta đeo một chiếc kính gọng vàng, trông nho nhã như một giáo sư đại học.

“Nam Tinh, những năm nay em vất vả rồi, nhưng hằng ngày ở viện nghiên cứu tôi phải đối mặt với những bản vẽ tinh vi, về nhà muốn trò chuyện về thơ ca nhạc họa, em lại chỉ có thể kể với tôi bàn nào khách trốn đơn, món nào tăng giá năm hào.”

“Linh hồn của chúng ta đã không còn chung tần số nữa rồi, vì tốt cho cả hai, buông tay thôi.”

Anh ta dùng tông giọng dịu dàng và thể diện nhất để xóa sạch mọi sự hy sinh của tôi.

Tôi thẫn thờ bước ra khỏi cửa và bị một chiếc xe tải mất lái đâm bay.

Trước khi chết, tôi nhìn thấy cô nữ sinh đại học văn nghệ hiểu rõ linh hồn anh ta đang che ô, thẹn thùng tiến về phía anh ta.

Mở mắt ra lần nữa, tôi đã quay trở lại năm 1992, đúng cái ngày tôi vừa thuê được mặt bằng cửa hàng.

Bùi Thư Hanh đứng ở cửa tiệm, khẽ nhíu mày: “Nam Tinh, phụ nữ ra ngoài làm lụng vất vả thế này suy cho cùng cũng chẳng lấy gì làm vẻ vang, nếu để đồng nghiệp của tôi nhìn thấy…”

Tôi trực tiếp ném chiếc giẻ lau trong tay vào chậu nước.