Toà xác định rằng, trong thời gian dài tài trợ cho nhiều sinh viên nghèo, cha tôi đã không

cung cấp sự hỗ trợ cần thiết và hợp lý cho đứa con trai đã trưởng thành của mình. Việc ông

công khai nhấn mạnh cái gọi là “giáo dục bằng khó khăn” trên truyền thông đã gây ảnh

hưởng thực tế đến cuộc sống và việc học của tôi. Những phát ngôn của tôi trên truyền

thông là đúng sự thật, không cấu thành hành vi xâm phạm danh dự.

Tòa bác bỏ toàn bộ yêu cầu khởi kiện của nguyên đơn Lâm Kiến Quốc.

Phí xử án do nguyên đơn chi trả.

Luật sư Chu đưa tôi bản sao bản án, vỗ nhẹ vai tôi: “Giờ có thể thở phào rồi.”

Tôi mở những trang giấy đó ra, nhìn hàng chữ cuối cùng, không cảm thấy phấn khích như tưởng tượng, chỉ thấy mệt mỏi.

“Cha cậu có thể kháng cáo.” – luật sư nhắc – “Nhưng khả năng phán quyết bị đảo ngược ở phiên phúc thẩm là rất thấp.”

“Tùy ông ấy.” – tôi nói.

Chiều hôm đó, tin tức về kết quả phiên tòa lan truyền nhanh chóng. Trong nhóm lớp, có người chuyển tiếp đường link bài báo, tiêu đề là: “Người cha từ thiện thua kiện, tòa xác nhận ông đã không thực hiện nghĩa vụ hợp lý với con trai.”

Bên dưới bài viết, cuối cùng cũng có người lên tiếng:

“Công lý nằm trong lòng người.”

“Ông bố này đúng là hết nói nổi.”

“May mà luật pháp vẫn công bằng.”

Cố vấn học tập nhắn riêng cho tôi: “Lâm Hạo, bản án đã tuyên rồi, em có dự định gì tiếp theo không?”

Tôi trả lời: “Tiếp tục học, đi làm thêm, rồi tốt nghiệp, tìm việc.”

“Nhà trường đang xem xét cấp hỗ trợ đặc biệt cho em…”

“Không cần đâu.” – tôi đáp – “em tự nuôi được mình.”

Ngày hôm sau khi bản án được tuyên, tôi nhận được cuộc gọi từ bác cả. Từ sau khi mẹ mất, đây là lần đầu tiên ông chủ động liên lạc với tôi.

“Tiểu Hạo, bác đọc phán quyết rồi.” – giọng bác rất trầm – “Lần này… đúng là ba cháu sai thật.”

“Bác có gì cứ nói thẳng.”

“Ba cháu tức đến mức nhập viện rồi.” – bác nói – “Huyết áp cao, tối qua phải đưa đi cấp cứu. Bác sĩ bảo cần nằm viện vài ngày.”

Tôi cầm điện thoại, im lặng không nói gì.

“Bác biết ba cháu đối xử với cháu không tốt.” – bác thở dài – “Nhưng dù sao ông ấy cũng là ba cháu. Giờ ông ấy bệnh, chẳng có ai bên cạnh. Cô cháu phải đi làm, bác thì không rảnh để qua chăm…”

“Ông ấy có bảo hiểm y tế, có tiền tiết kiệm, có thể thuê người chăm sóc.” – tôi nói.

“Tiểu Hạo, máu mủ ruột rà là thứ không thể cắt bỏ được.” – bác nói – “Cháu đến thăm ông ấy một chút đi, chỉ cần một cái nhìn thôi cũng được. Giờ ông ấy… thật sự rất đáng thương.”

“Lúc ông ấy đáng thương, ông ấy có nghĩ tôi cũng từng đáng thương không?”

Đầu dây bên kia im lặng.

“Bác à, cháu còn có tiết. Cháu cúp máy đây.”

Tôi cúp máy, mở laptop ra để làm bài tập, nhưng không nhìn nổi một chữ nào.

Ba tôi nhập viện.

Huyết áp cao.

Tôi nhớ lại gương mặt đỏ gay của ông trong phiên tòa hôm qua, nhớ đến hơi thở gấp gáp của ông khi tranh cãi.

Điện thoại rung lên, là cô tôi nhắn tin gửi số phòng bệnh.

Tôi không trả lời.

Buổi tối tôi đến nhà ăn phụ bếp, chú đầu bếp béo hỏi: “Nghe nói cháu thắng kiện rồi hả?”

“Vâng.”

“Chuyện tốt đấy.” – chú vừa xào rau vừa nói – “Loại ba như thế, phải để pháp luật dạy dỗ mới được.”

“Ông ấy nhập viện rồi.” – tôi đáp.

Cái xẻng trên tay chú dừng lại một chút: “Nặng lắm không?”

“Cao huyết áp, chắc cũng không nghiêm trọng lắm.”

“Vậy cháu có định đi thăm không?”

Tôi lắc đầu: “Không muốn đi.”

“Không muốn thì đừng đi.” – chú múc rau ra dĩa – “Nhưng cháu phải nghĩ kỹ xem sau này liệu có hối hận không.”

“Không đâu.”

Tôi nói thế, nhưng đêm đó, tôi trằn trọc cả đêm, không ngủ được.

Ba giờ sáng, tôi bật dậy, mặc áo khoác, rời khỏi ký túc xá.

Bệnh viện cách trường không xa, đi bộ chỉ mất hai mươi phút. Đêm khuya đường phố vắng lặng, chỉ còn đèn đường lập lòe sáng.

Tôi đến trước cửa khu nội trú, đứng lại.

Vào không?

Nếu vào rồi thì nói gì?

Tôi đứng đó mười phút, cuối cùng vẫn xoay người rời đi.

Sáng hôm sau, cô tôi lại gọi đến: “Tiểu Hạo, tối qua cháu đến bệnh viện phải không?”

“Không ạ.”

“Y tá nói nửa đêm có người đứng trước cửa khu nội trú rất lâu, tả dáng vẻ giống cháu.” – cô nói – “Nếu cháu lo thì vào nhìn một cái đi. Ba cháu… tỉnh rồi, nhưng không chịu nói chuyện.”

“Cháu còn có tiết.”

“Tiểu Hạo, coi như cô cầu xin cháu.” – giọng cô nghẹn lại – “Ba cháu lần này thật sự bị đả

kích lớn. Sau khi có bản án, lãnh đạo đơn vị gọi ông ấy lên nói chuyện, có thể sẽ điều

chuyển công tác. Mấy đứa sinh viên ông ấy từng giúp đỡ cũng gọi điện bảo không cần tài

trợ nữa. Giờ ông ấy… chẳng còn gì cả.”

Tôi siết chặt điện thoại: “Đó không phải lỗi của cháu.”

“Cô biết không phải lỗi cháu.” – cô bật khóc – “Nhưng ba cháu già rồi, không chịu nổi nữa. Cháu đến nhìn ông ấy một chút, được không?”

Tôi nhắm mắt lại: “Cô gửi địa chỉ cho cháu.”

Buổi chiều không có tiết, tôi đến bệnh viện.

Phòng bệnh là phòng ba người, ba tôi nằm ở giường trong cùng. Ông nhắm mắt, tay đang truyền nước, sắc mặt tái nhợt, trông già đi cả chục tuổi.

Cô tôi ngồi bên cạnh trông chừng, thấy tôi bước vào, mắt sáng lên: “Tiểu Hạo, cháu đến rồi à.”

“Vâng.”

Ba tôi mở mắt, nhìn thấy tôi, ánh mắt đầy phức tạp.

“Hai người nói chuyện đi, cô ra ngoài lấy nước.” – cô cầm ấm nước nóng rồi rời khỏi phòng.

Trong phòng chỉ còn lại hai chúng tôi.

Cả hai im lặng rất lâu.

“Vừa lòng chưa?” – ba tôi mở miệng trước, giọng yếu ớt.

“Không có chuyện vui hay không vui.” – tôi kéo ghế ngồi xuống.

“Tôi có thể mất việc rồi.” – ông nói – “Cơ quan bảo vụ việc gây ảnh hưởng xấu, có thể sẽ điều tôi xuống làm hậu cần, lương giảm một nửa.”

“Ồ.”

“Mấy đứa tôi từng giúp, sáu đứa nói sau này không cần tôi giúp nữa.” – ông cười cười, nụ cười đầy cay đắng – “Chúng nói tôi đạo đức giả, nói tiền của tôi không trong sạch.”

Tôi không nói gì.

“Trần Tiểu Vũ với Lưu Dương trả lại tiền cho tôi rồi.” – ông nhìn trần nhà – “Một vạn rưỡi với sáu nghìn rưỡi. Chúng nói số tiền đó lẽ ra phải là của con.”

“Tôi không cần.”