Tôi cần bằng chứng rõ ràng hơn.

 

Thứ đủ sức chôn vùi tất cả những dối trá đó.

 

Tôi quay lại căn nhà cũ.

 

Chú vẫn còn đang làm việc ở công trường.

 

Tôi mở hộp sắt ra lần thứ ba.

 

Lần này, mục tiêu của tôi rất rõ ràng — xấp thư đã ngả màu.

 

Tôi lấy tất cả ra, sắp xếp theo ngày tháng, đọc kỹ từng bức.

 

Phần lớn đều do bà nội viết, nội dung cũng na ná nhau, đều là than thở bệnh tình của ông nội nặng thế nào, nhà thiếu thốn ra sao.

 

Nhưng có mấy bức thư nét chữ khác hẳn.

 

Nét bút thô, mạnh, như muốn xuyên thủng cả giấy.

 

Là của ba tôi, Chu Kiến Quốc.

 

Một bức trong đó khiến máu tôi như đông lại.

 

Trên thư viết:

 

“Kiến Quân:

 

Việc tiền bạc, anh đã nghĩ ra cách rồi.

 

Tiền trợ cấp ở xưởng, tối nay sẽ chuyển vào két.

 

Anh đã làm sẵn chìa khóa, tối em làm theo kế hoạch, lấy đúng năm vạn, không được lấy hơn.

 

Nhớ kỹ, nếu có chuyện gì xảy ra, em cứ nói là em làm một mình.

 

Em còn trẻ, lại là lần đầu phạm tội, cùng lắm là vài năm.

 

Yên tâm, chỉ cần em gánh vác được, anh đảm bảo sẽ chữa bệnh cho ba.

 

Gia đình cũng sẽ do anh chăm lo.

 

Đợi em ra tù, anh mua nhà cưới vợ cho em.

 

Mình là người một nhà, vì gia đình này, em phải hy sinh.

 

Anh,

 

Chu Kiến Quốc.”

 

Hy sinh.

 

Ông ta nói nhẹ nhàng như không.

 

Lại còn đầy vẻ chính nghĩa.

 

Đây không còn là một lá thư.

 

Mà là tội chứng ông ta viết bằng tay.

 

Là một bản “khế ước ma quỷ” giữa hai anh em — đổi một đời người lấy sự bình yên giả dối cho gia đình!

 

Tôi cầm bức thư đó, tay run bần bật.

 

Cuối cùng tôi đã hiểu tất cả.

 

Chú tôi không phải kẻ trộm, mà là con cừu tế thần.

 

Ông không phải tội nhân không biết hối cải, mà là một kẻ ngốc giữ lời hứa.

 

Ông nghĩ rằng sự hy sinh của mình có thể cứu được cha, đổi lại sự yên ấm cho gia đình.

 

Nhưng ông đâu biết rằng, thứ ông đã dốc hết thanh xuân để bảo vệ, lại là một bầy sói vô nhân tính.

 

Bọn họ vắt kiệt giá trị của ông, rồi lập tức vứt bỏ như rác rưởi.

 

Tôi cẩn thận gấp bức thư lại, cất vào túi áo trong gần tim nhất.

 

Tôi lục lại trong hộp.

 

Ở đáy hộp, tôi chạm vào một vật cứng.

 

Là một khối vuông được bọc bằng báo cũ.

 

Tôi mở ra.

 

Là một chiếc đồng hồ điện tử kiểu cũ.

 

Dây đã đứt, mặt đồng hồ trầy xước nặng nề, nhưng vẫn nhìn rõ nhãn hiệu: “Thượng Hải”.

 

Phía sau mặt đồng hồ khắc hai chữ:

 

“Quốc tặng Quân”.

 

Kiến Quốc tặng Kiến Quân.

 

Tôi có thể tưởng tượng, ngày đó khi ba tôi tặng chiếc đồng hồ này cho chú, chú đã vui vẻ đến nhường nào.

 

Chắc chắn chú xem đó là lời hứa quý giá nhất từ người anh trai.

 

Vì vậy, chú mới giấu kỹ nó trong tù suốt hai mươi năm.

 

Nực cười.

 

Thật là nực cười đến tột độ!

 

Tôi đặt mọi thứ về chỗ cũ, rồi lặng lẽ ngồi chờ chú về.

 

Trời sẩm tối, chú tôi về đến nơi, người mệt nhoài.

 

Ông thấy tôi, ngạc nhiên:

 

“Tiểu An, sao con lại ở đây?”

 

Tôi đứng dậy, bước đến trước mặt ông.

 

Tôi nhìn khuôn mặt sạm nắng của ông, đôi mắt vẫn trong trẻo nhưng đã chất đầy mệt mỏi.

 

Nước mắt tôi rốt cuộc không kìm nổi.

 

Phịch!

 

Tôi quỳ xuống trước ông, giống như cái cách ông từng làm với tôi hôm nào.

 

Chú tôi hoảng hốt.

 

Ông lúng túng đỡ tôi:

 

“Con làm gì vậy! Mau đứng lên! Không được, không được đâu!”

 

Tôi không đứng dậy.

 

Tôi ngẩng đầu, nước mắt nhòe nhoẹt nhìn ông.

 

“Chú ơi, con xin lỗi.”

 

“Là nhà họ Chu chúng ta, có lỗi với chú.”

 

Đọc thêm nhiều truyện hay tại Novatruyen

09

 

Chú tôi hoàn toàn choáng váng bởi hành động của tôi.

 

Ông phải dùng hết sức mới kéo tôi đứng dậy được.

 

“Con ngoan, rốt cuộc có chuyện gì? Nói cho chú biết.”

 

Ông lo lắng nhìn tôi, chẳng thèm quan tâm tay mình vẫn đang chảy máu vì bị quẹt vào bê tông.

 

Tôi nhìn ông, muốn nói ra tất cả sự thật mà tôi biết.

 

Muốn đưa bức thư kia cho ông xem, để ông thấy gương mặt thật tàn nhẫn của người anh trai mà ông đã dốc lòng bảo vệ.

 

Nhưng tôi kìm lại.

 

Chú quá lương thiện, quá yếu đuối.

 

Sự thật này với chú, quá tàn khốc.

 

Nếu niềm tin mà ông gìn giữ suốt hai mươi năm sụp đổ trong chớp mắt, tôi sợ ông sẽ gục ngã.

 

“Không có gì đâu, chú.”

 

Tôi lau nước mắt, cố nặn ra một nụ cười.

 

“Cháu chỉ là… nghĩ đến việc chú đã chịu quá nhiều khổ cực, thấy đau lòng thôi.”

 

Chú thở phào.

 

Ông giơ tay định xoa đầu tôi, lại ngập ngừng giữa chừng vì tay mình quá bẩn.

 

“Ngốc à, chuyện đã qua rồi.”

 

Ông cười, để lộ hàm răng đã ố vàng vì thuốc lá.

 

“Giờ chú sống tốt lắm, có việc làm, có cơm ăn, lại còn được gặp con, chú thấy mãn nguyện lắm rồi.”

 

Mãn nguyện.

 

Tim tôi như bị dao cứa.

 

Điều ông mong cầu, lại nhỏ bé đến vậy sao?

 

“Chú ơi,” tôi lấy hết số tiền còn lại trong tháng, khoảng hơn ba trăm, đưa cho ông.

 

“Chú đừng làm ở công trường nữa, khổ quá. Cũng đừng ở đây nữa, để cháu thuê cho chú một phòng trọ nhỏ.”

 

Ông như bị bỏng, lập tức đẩy tiền lại.

 

“Không được không được! Tiền của con, chú tuyệt đối không thể nhận! Con còn phải đi học, cần tiền tiêu.”

 

Thái độ ông kiên quyết, tôi không lay chuyển được.

 

Tôi hiểu, trong lòng chú, chú vẫn là người có tội, không dám nhận bất cứ thứ gì từ người khác, dù đó là cháu ruột.

 

Tôi không ép nữa.

 

Nhưng trong đầu tôi đã có kế hoạch.

 

Tôi phải đưa chú rời khỏi đây.

 

Ba tôi đã biết tôi đang điều tra chuyện năm xưa.

 

Ông như một con thú bị dồn vào đường cùng, có thể làm điều điên rồ bất cứ lúc nào.

 

Để chú ở lại đây, quá nguy hiểm.

 

Tôi quay về nhà.

 

Vừa mở cửa, đã thấy ba người ngồi chờ trong phòng khách:

 

Ba tôi, mẹ tôi, bác cả.

 

Bày trận như “tam đường hội thẩm”.

 

Sắc mặt ba tôi đen sì.

 

Vừa thấy tôi, ông cười khẩy:

 

“Biết đường về rồi à? Tưởng mày chết ngoài đường rồi chứ.”

 

Tôi không đáp, đi thẳng vào phòng.

 

“Đứng lại!”

 

Là bác cả lên tiếng, giọng không to nhưng đậm chất quan liêu:

 

“Chu An, hôm nay chúng ta muốn nói chuyện nghiêm túc với cháu.”

 

Tôi dừng chân, quay đầu.

 

“Nói gì?”

 

“Nói về tương lai của cháu.” Bác cả vắt chân, làm bộ làm tịch, “Ba cháu kể rồi. Gần đây vì chuyện của chú mày mà cháu bỏ học, lang thang ngoài đường. Cháu là học sinh, nhiệm vụ là học! Năm sau thi đại học, cháu sống như vậy, có đáng không?”

 

Tôi nhìn gương mặt giả nhân giả nghĩa của ông ta, chỉ thấy nực cười.

 

“Cháu làm gì không cần bác lo.”

 

“Vô lễ!” Ba tôi đập bàn.

 

“Mày nói chuyện với người lớn kiểu đó à?”

 

“Chu An,” mẹ tôi mắt đỏ hoe, bắt đầu giở bài “vì con”,

 

“Chúng ta là vì muốn tốt cho con. Chu Kiến Quân là ai? Là phạm nhân! Con mà gần gũi với ông ta, sẽ bị ảnh hưởng. Bạn bè, thầy cô sẽ nghĩ sao? Sau này con còn sống sao nổi?”

 

Họ thay phiên nhau công kích.

 

Nói là “vì con”.

 

Nhưng không một ai, hỏi tôi nghĩ gì.

 

Trong mắt họ, “danh tiếng gia đình” là trên hết.

 

Còn chú tôi, là vết nhơ cần loại bỏ.

 

Còn tôi, là đứa phá rối, cố tình khơi lại vết thương.

 

“Xong chưa?”

 

Tôi lạnh lùng hỏi khi họ im lặng.

 

“Xong rồi thì con về phòng.”

 

“Mày!” Ba tôi nổi điên, đứng bật dậy.

 

“Kiến Quốc, ngồi xuống.” Bác cả đưa tay ngăn, rồi quay sang tôi, ánh mắt sắc như dao:

 

“Chu An, chú hỏi cháu lần cuối. Chuyện của Chu Kiến Quân, cháu nhất định muốn dính vào sao?”

 

Tôi nhìn ông ta, từng chữ từng lời:

 

“Muốn.”

 

Nụ cười cuối cùng trên mặt ông ta biến mất.