“Thế biết làm gì? Chẳng lẽ ngồi nói chuyện suông à?”

Giọng đối phương đã bắt đầu lộ vẻ mất kiên nhẫn.

Má//u dồn thẳng lên đỉnh đầu, tôi nhắm chặt mắt, liều mạng buột miệng thốt ra:

“Xin chào, cho hỏi… anh có cần người trò chuyện cùng không? Muốn nói gì cũng được.”

Nói xong câu đó, dạ dày tôi cuộn lên một trận buồn nôn dữ dội.

Bên kia im lặng vài giây, rồi bỗng bật cười:

“Được thôi. Vậy nói xem, bây giờ em đang mặc đồ màu gì?”

Cảm giác nhục nhã lại ập tới, còn dữ dội hơn lúc nãy. Nhưng cơn đau quặn nơi bụng dưới cùng cảm giác ẩm ướt khó chịu giữa hai chân nhắc tôi nhớ rõ sự tàn nhẫn của thực tế.

Giọng tôi run rẩy:

“Màu… trắng.”

“Chậc, chán thật. Thôi được, hôm nay ông đây tâm trạng tốt.”

Lời vừa dứt, trong điện thoại đột nhiên vang lên âm thanh lanh lảnh.

【Người dùng “Lãng Lý Cái Lãng” đã tặng bạn một “Thuyền nhỏ”! Giá trị: 500 kim cương!】

Ngay sau đó, ứng dụng phát thông báo:

【Tài khoản của bạn đã nhận 50 tệ, có thể rút tiền bất cứ lúc nào!】

50 tệ!

Vào tiền ngay tức khắc!

Tôi nhìn con số vừa xuất hiện trong ví, cả người cứng đờ.

Một cảm giác hưng phấn to lớn, méo mó, ập đến, cuốn phăng mọi xấu hổ.

“Cảm ơn.” Giọng tôi vẫn run, nhưng lại pha thêm một chút nịnh nọt xa lạ đến chính tôi cũng không nhận ra.

“Giọng hay đấy, lần sau lại gọi em.” Bên kia cười khẽ đầy khinh bạc rồi ngắt kết nối.

Tôi đứng nguyên tại chỗ. Ánh nắng vẫn chói chang, nhưng toàn thân tôi vừa lạnh buốt, lại vừa nóng rực.

Cầm điện thoại trong tay, tôi từng bước quay lại siêu thị, mua gói băng vệ sinh cần thiết nhất, cùng một chiếc bánh mì nhỏ xíu — loại rẻ nhất.

Vừa nhai chiếc bánh mì khô cứng, tôi vừa nhìn chằm chằm vào biểu tượng 【Nặc Ngữ】 trên màn hình điện thoại.

Trong lòng tôi, cái hố đen kia… đang ngày càng phình to.

2.

Có lần đầu rồi, lần thứ hai, thứ ba cũng trở nên thuận lý thành chương.

Tôi giống như một con chuột mò mẫm trong bóng tối, dè dặt kiếm từng chút “vốn liếng để sống sót” trong thế giới ẩn danh này.

Tôi tự đặt cho mình cái tên “Chiêu Chiêu”, lấy ý từ “thiên lý chiêu chiêu” — một sự mỉa mai khổng lồ.

Tôi học cách dùng bộ biến âm để giọng mình trở nên mềm mại, nũng nịu hơn.

Học cách tê liệt mà phụ họa giữa những lời lẽ thô tục.

Học cách, khi đối phương đưa ra yêu cầu quá đáng, thì khéo léo chuyển chủ đề mà không để lộ dấu vết — tất cả chỉ vì những tiếng thông báo tiền thưởng vào tài khoản.

Sinh hoạt phí của Triệu Mai vẫn đến đều đặn.

Ba ngày một lần, 54 tệ, như bố thí cho kẻ ăn xin.

Nhưng tôi không còn tuyệt vọng như trước nữa.

Thậm chí, tôi còn có thể dùng tiền mình tự kiếm được, lén mua một chai sữa giảm giá, hoặc một phần món mặn rẻ tiền ở góc căng-tin.

Chỉ là, sự kiểm soát của Triệu Mai ngày càng quá đáng.

Bà yêu cầu tôi mỗi ngày ba lần — sáng, trưa, tối — phải gọi video điểm danh.

Phía sau nhất định phải là thư viện hoặc lớp học.

Bà ép tôi cài một ứng dụng định vị, theo dõi hành tung mọi lúc.

Thậm chí còn moi được cả thời khóa biểu của tôi. Chỉ cần tôi không xuất hiện ở “đúng nơi đáng lẽ phải có mặt”, điện thoại của bà lập tức reo lên như đòi mạng.

“Hứa Chiêu! Sao định vị của mày lại ở ký túc xá! Giờ này mày phải ở giảng đường số hai học cao số chứ!”

Tôi che micro điện thoại, hạ thấp giọng:

“Mẹ, con về lấy quyển sách…”

“Lấy sách mà cần mười phút à? Mày lừa ai thế! Có phải lại lén ngủ không? Hay chạy đi gặp mấy đứa không ra gì rồi hả? Tao nói cho mày biết—”

Tôi nhìn bà ở đầu bên kia nói không ngừng, nước bọt văng tung tóe. Đúng lúc đó, trên ứng dụng 【Nặc Ngữ】, một yêu cầu kết nối mới bật lên.

ID chỉ là một chữ cái đơn giản: J.

Tim tôi thắt lại. Theo phản xạ, tôi muốn cúp video của Triệu Mai.

“Mẹ, bên này sóng không tốt…”

“Đừng có giở trò! Đứng yên đó cho tao! Tao xem xem rốt cuộc mày đang làm gì!”

Triệu Mai đa nghi đến cực điểm, hoàn toàn không cho tôi cơ hội.

Yêu cầu kết nối của 【J】 vẫn kiên trì vang lên.

Trong lúc cấp bách, đầu óc tôi nóng lên, buột miệng nói với Triệu Mai:

“Mẹ, Chu Thiến gọi con, hình như có chuyện gấp, con nghe chút nhé!”

Không đợi Triệu Mai kịp phản ứng, tôi cắt sang cuộc gọi khác, hít sâu một hơi rồi nhận kết nối của 【J】.

Bên kia rất yên tĩnh, chỉ nghe thấy tiếng hô hấp rất khẽ.

“Xin chào?” Tôi thử hỏi, giọng vẫn còn vương nghẹn vì vừa bị Triệu Mai mắng.

“Khóc à?”

Một giọng nam trầm thấp vang lên, không nghe ra cảm xúc.

Tôi sững người, vội vàng chỉnh lại biến âm:

“Không có. Ông chủ muốn trò chuyện về gì?”

“Tùy.”

Tùy là sao mà nói? Tôi bắt đầu hoảng.

Trong khi đó, bên kia màn hình, yêu cầu gọi video của Triệu Mai vẫn nhấp nháy điên cuồng.

Trong cơn túng quẫn, tôi chợt lóe lên một ý, hạ thấp giọng, dùng hơi thở thì thầm:

“Vậy… tôi đọc thơ cho ông chủ nghe nhé?”

Bên kia im lặng một chút, rồi đáp một chữ: