Tôi có thể hình dung được cuộc sống tương lai trong nhà họ sẽ là một mớ hỗn độn thê thảm đến mức nào.

Nhưng chuyện đó – chẳng liên quan gì đến tôi nữa.

Họ cũng đã làm đúng yêu cầu: đứng trước tòa nhà công ty tôi, cúi đầu xin lỗi giữa sự chứng kiến của rất nhiều người.

Dù miễn cưỡng, nhưng ít nhất, danh dự của tôi đã được phục hồi.

Còn Chu Phong, do hành vi cưỡng ép tống tiền chưa thành, lại có được sự khoan nhượng từ phía tôi, nên cuối cùng chỉ bị tuyên án án treo.

Hắn tránh được cảnh ngồi tù, nhưng vết nhơ trong hồ sơ hình sự – sẽ đi theo hắn cả đời.

Nhà họ Chu, xem như đã sập một nửa.

Còn tôi, cuối cùng cũng đợi được điều mình cần.

Tại Cục Dân Chính, tôi gặp lại Chu Nham.

Anh ta gầy rộc, gương mặt tiều tụy đến mức biến dạng, ánh mắt trống rỗng, giống hệt một con rối bị rút cạn linh hồn.

Anh không nhìn tôi, lặng lẽ lấy giấy tờ, lặng lẽ điền đơn, lặng lẽ ký tên.

Khi nhân viên đưa cuốn sổ màu xanh lá – giấy chứng nhận ly hôn – vào tay chúng tôi, tôi thấy tay anh ta run lên dữ dội.

Bước ra khỏi Cục Dân Chính, ánh nắng rực rỡ như mùa hạ.

“Chiêu Chiêu.” – Anh ta bất ngờ gọi tôi lại.

Tôi dừng chân, nhưng không quay đầu.

“Tại sao?” – Giọng anh khàn đặc – “Tại sao không thể cho anh thêm một cơ hội nữa?”

Tôi im lặng vài giây, rồi nhẹ nhàng nói:

“Chu Nham, anh có biết không… Thứ giết chết con lạc đà, chưa bao giờ là cọng rơm cuối cùng.”

“Là từng lần anh nhân nhượng, từng lần anh nói ‘vì đại cục’, từng lần anh chọn hy sinh tôi để giữ hòa khí.”

“Tình cảm của chúng ta, không bị hủy hoại bởi một biến cố lớn. Mà là bị những ‘chuyện nhỏ nhặt’ ấy, gặm nhấm từng chút một, cho đến khi chết hẳn.”

“Không còn cơ hội nữa rồi.”

Tôi bước đi, không hề quay lại.

Phía sau lưng, vang lên tiếng anh ta bật khóc nghẹn ngào như một con thú bị dồn đến đường cùng.

Tôi không ngoảnh đầu.

Có những con đường – đã chọn rồi – thì mãi mãi không thể quay lại.

Xử lý xong mọi việc, tôi cho bản thân một kỳ nghỉ dài.

Tôi đến Tây Tạng.

Bên hồ Nam Mộc Thố, tôi ngồi ngắm mặt nước xanh thẳm như ngọc, lòng tôi cũng dần được gột rửa.

Tôi để lại sau lưng cuộc hôn nhân tám năm ấy, cùng những con người và ký ức đầy rẫy tổn thương.

Điện thoại reo lên. Là luật sư của tôi.

“Cô Hứa, ông Chu Kiến Hải đã qua đời vào rạng sáng nay, tại nhà riêng.”

Tôi nắm chặt điện thoại, sững sờ rất lâu.

Ông ấy… chết rồi.

Người mà tôi từng vừa kính sợ, vừa căm hận, vừa thương hại ấy – đã ra đi.

Ông không kịp đợi đến ngày có tiền chữa trị.

Hoặc cũng có thể, ông bị chính những tính toán sai lầm liên tiếp của mình làm cho tức chết.

“…Ông ấy có để lại di chúc không?” – Tôi vô thức buột miệng hỏi.

“Ông ấy có để lại di chúc.” – Giọng luật sư mang chút phức tạp – “Ông ấy để lại căn nhà cũ cuối cùng đứng tên ông cho cô.”

“Và ông ấy nhờ người thân chuyển lời tới cô.”

“Ông ấy nói… ông ấy đã sai.”

Tôi lặng lẽ cúp máy, nhìn dãy núi tuyết mờ xa phía chân trời, nước mắt bỗng trào ra không kìm được.

Tôi cũng không rõ, giọt nước mắt ấy rơi vì điều gì.

Vì người đàn ông đã khuất ấy?

Hay vì đoạn quá khứ không thể nào quay lại?

Có lẽ là cả hai.

Mà cũng có thể – chẳng vì gì cả.

Tôi chỉ đang buồn cho một thời đại đã kết thúc.

Gia đình họ Chu – nơi từng lấy ông ta làm trung tâm, nơi đầy rẫy tính toán, tranh giành, và những ràng buộc tình thân ngột ngạt – kể từ giây phút ông qua đời, cũng chính thức tan rã hoàn toàn.

Còn tôi, cuối cùng đã thật sự được tự do.

11

Tôi không từ chối phần di sản mà Chu Kiến Hải để lại.

Tôi nhận căn nhà cũ ấy, không phải vì ham tài sản, mà vì muốn đặt dấu chấm hết trọn vẹn cho tất cả ân oán.

Tôi trở lại thành phố đó, ủy quyền cho luật sư hoàn tất thủ tục chuyển nhượng.

Ngày cầm trên tay giấy chứng nhận quyền sở hữu, tôi một lần nữa gặp lại người nhà họ Chu.

Trong phòng họp của văn phòng luật sư.

Là Chu Nham – và mẹ anh ta.

Bà trông còn già hơn trước, tóc đã bạc quá nửa, ánh mắt đờ đẫn, như thể mọi sức sống đã bị rút cạn.

Chu Nham dìu bà, bản thân anh ta cũng chẳng khá hơn, như một khúc gỗ khô không còn sự sống.

Khi họ nhìn tôi, không còn giận dữ, không còn oán hận – chỉ còn sự trống rỗng chết lặng.

“Căn nhà đó… là của cô rồi.” – Chu Nham cất giọng, như cố gắng đẩy từng chữ qua cổ họng. “Đó là di nguyện của cha tôi. Ông nói… ông nợ cô.”

Tôi gật đầu, không nói gì.

“Chúng tôi… cũng sẽ dọn đi.” – Mẹ anh ta nói khẽ – “Nơi này chẳng còn là nhà nữa. Tôi với Chu Nham sẽ về quê sống.”

Tôi nhìn bà, lòng chợt dâng lên một cảm giác khó tả.

“Chúc mẹ giữ gìn sức khỏe.” – Cuối cùng tôi vẫn gọi bà như trước kia.

Đôi mắt đã đục mờ của bà đột ngột rưng rưng.

“Chiêu Chiêu… con là một đứa trẻ tốt.” – Bà nắm tay tôi, nghẹn ngào – “Là nhà họ Chu bọn ta có lỗi với con… Là bọn ta không có phúc…”

Tôi không nói thêm gì, chỉ lấy từ trong túi ra một chiếc thẻ ngân hàng, đặt vào tay bà.