“Đó… đó là hiểu lầm…”

“Không có hiểu lầm.” Tôi nói, “Cả gia đình bác giấu tôi mười năm, bây giờ còn muốn tôi giả vờ như chưa có chuyện gì xảy ra sao?”

“Nhạc Nhạc, nghe bác nói—”

“tôi không muốn nghe.” Tôi ngắt lời.

“tôi mệt rồi.

Sau này bác đừng gọi nữa.”

Tôi cúp máy, rồi chặn luôn số điện thoại của bà.

Mẹ tôi đứng bên cạnh, nhìn tôi, không nói gì.

Con trai tôi vẫn đang làm bài trong phòng, không biết bên ngoài có chuyện gì.

“Mẹ.” Tôi nói khẽ, “Xin lỗi, làm mẹ phải lo.”

Mẹ tôi thở dài, vỗ nhẹ tay tôi:

“Về là tốt rồi. Mấy năm nay, mẹ thấy con sống không hạnh phúc, nhưng chẳng dám nói gì…”

Mắt tôi bất giác nóng lên.

“Mẹ, con sẽ ổn.”

“Mẹ tin.” Bà nói, “Từ nhỏ con đã biết suy nghĩ.”

Cuối tuần, Chu Hải Minh đích thân đến.

Anh ta đứng trước cửa nhà mẹ tôi, gõ cửa rất lâu.

Mẹ tôi ra mở cửa.

“Thưa bác,” anh ta lễ độ nói, “Cháu muốn gặp Lâm Nhạc nói chuyện một chút.”

“Một chút gì?” mẹ tôi hỏi.

“Chuyện trong nhà.”

Tôi đứng sau mẹ, nhìn anh ta.

Anh ta gầy đi, mắt thâm quầng, trông như mấy hôm nay mất ăn mất ngủ.

“Cho anh ta vào đi.” Tôi nói.

Mẹ tôi tránh ra, để anh ta bước vào.

Anh ngồi xuống ghế sofa.

Tôi ngồi đối diện.

“Nói đi.” Tôi lạnh nhạt.

Anh im lặng một lúc, rồi lên tiếng:

“Lâm Nhạc, anh biết anh sai rồi.” Giọng anh nhỏ hẳn. “Nhưng mấy ngày nay, anh nghĩ rất nhiều.”

Tôi không nói gì.

“Anh sẵn sàng cắt đứt bên kia.” Anh nói, “Anh muốn quay về với gia đình.”

Tôi nhìn anh, bỗng cảm thấy buồn cười.

“Cắt đứt?” Tôi hỏi. “Cắt kiểu gì?”

“Anh… anh sẽ không đến Hàng Châu nữa.” Anh nói, “Anh sẽ đòi lại tiền, sau này chúng ta sống cho tử tế.”

“Còn đứa bé thì sao?” Tôi hỏi.

Anh khựng lại.

“Đứa bé đó, anh tính sao?” Tôi nhìn thẳng anh.

Anh cúi đầu, không nói một lời.

“Chu Hải Minh,” tôi nói, “anh có hai đứa con trai. Một đứa tám tuổi, một đứa sáu tuổi.

Anh nói xem, anh chọn đứa nào?”

Anh vẫn im lặng.

Tôi bỗng thấy mỏi mệt.

“Anh không cần chọn nữa.” Tôi đứng dậy. “Tôi chọn thay anh.”

“Ý em là gì?”

“Tôi đã nộp đơn ly hôn.” Tôi nói.

“Giấy triệu tập sắp gửi đến cơ quan anh.”

Anh ta ngẩng phắt đầu lên.

“Em điên rồi à?!” Giọng anh ta vút cao.

“Em có biết như vậy sẽ khiến anh mất mặt ở chỗ làm không?”

“Tôi không quan tâm.”

“Em—” Anh ta bật dậy, chỉ vào tôi:

“Lâm Nhạc, tôi nói cho em biết, đừng ép tôi!”

“Anh định làm gì tôi?”

Anh thở hổn hển, mắt đỏ ngầu, toàn thân run lên.

“Em nghĩ em chia được cái gì?” Anh nghiến răng, hạ giọng, “tôi nói cho em biết, tiền đó là của tôi! Là bố mẹ tôi cho! Em đừng hòng lấy được xu nào!”

“Vậy thì để tòa phân xử.”

“Em—”

Anh cắn răng, đột nhiên bật cười lạnh:

“**Lâm Nhạc, em tưởng em giỏi giang lắm à? Không có tôi, em không là gì cả! Em không là gì hết!”

Câu này, mười năm trước anh cũng từng nói.

Khi đó chúng tôi mới cưới, vì một chuyện nhỏ mà cãi nhau.

Anh đã buột miệng:

“Không có tôi, em chẳng là gì cả.”

Khi đó tôi khóc.

Giờ đây, tôi cười.

“Chu Hải Minh.” Tôi nói,

“Không có anh, tôi mới thật sự là chính mình.”

Anh sững người.

Tôi đi đến cửa, mở ra.

“Ra ngoài đi.” Tôi nói, “Tôi không muốn nhìn thấy anh nữa.”

Anh đứng im rất lâu.

Cuối cùng quay người rời đi.

Tới ngưỡng cửa, anh dừng lại, quay đầu nói:

“Lâm Nhạc, em sẽ hối hận.”

Tôi nhìn anh.

“Hối hận vì điều gì?”

“Hối hận vì đã lấy anh à?

Tôi hối hận từ lâu rồi.”

Tôi đóng cửa lại.

Bên ngoài vang lên tiếng bước chân của anh, càng lúc càng xa.

Tôi tựa vào cánh cửa, hít một hơi thật sâu.

Cuối cùng… cuối cùng tôi cũng đã nói ra.

9.

Vụ ly hôn, từ lúc nộp đơn đến ngày ra tòa, mất ba tháng.

Ba tháng ấy, xảy ra rất nhiều chuyện.

Trước tiên là chuyện của Chu Hải Minh ở đơn vị bị vỡ lở. Không phải tôi nói ra. Là bên kia — Lâm Tâm Tâm — chính cô ta gọi điện đến cơ quan anh ta làm ầm lên.

Thì ra Chu Hải Minh luôn nói với cô ta rằng ở quê anh là người độc thân, đã “ly hôn” từ lâu. Cô ta vẫn luôn nghĩ mình là “vợ cả”. Đến khi nhận được thư luật sư tôi gửi, cô ta mới biết toàn bộ sự thật. Cô ta phát điên. Gọi thẳng lên đơn vị anh, tố cáo tất cả: trùng hôn, lừa đảo, hai đầu lừa gạt. Lãnh đạo gọi anh ta lên nói chuyện, đề nghị “chủ động xin nghỉ việc”.

Anh ta không nghỉ, nhưng bị điều xuống phòng ban không có thực quyền, gần như ngồi chơi xơi nước, không ai ngó ngàng đến nữa.

Rồi đến bố mẹ anh ta cũng đến nhà tôi làm ầm lên. Họ bắt tàu lên, đứng trước cửa nhà mẹ tôi gào khóc thảm thiết. Bà ta khóc rống lên: “Nhà họ Lâm các người ác độc quá! Hải Minh là con rể các người đấy, sao có thể dồn nó vào đường chết?”

Mẹ tôi không nói gì, cầm chổi đuổi thẳng hai người ra khỏi cổng.

“Cút!” bà nói. “Chuyện do các người làm ra, còn mặt mũi tới đây khóc lóc sao?”

Ba tháng ấy, ai cũng sống không yên.

Cuối cùng cũng đến ngày xét xử. Chu Hải Minh có mặt. Anh ta gầy rộc đi, tóc hình như bạc thêm mấy sợi. Trông rất mệt mỏi.

Luật sư của anh ta là người do họ hàng giới thiệu, một thanh niên trẻ, nhìn là biết kinh nghiệm còn non. Còn tôi thì có luật sư Vương, người chuyên làm án hôn nhân và tài sản hơn mười năm, dày dạn và sắc sảo.

Phiên tòa diễn ra rất thuận lợi. Tôi nộp tất cả bằng chứng: tin nhắn gốc, lịch sử chuyển khoản, thông tin nhà đất, xe cộ, lịch “đi công tác” các năm, ảnh cưới của anh ta với Lâm Tâm Tâm, cả bình luận chúc phúc của mẹ chồng tôi nữa… Từng thứ một, đặt hết lên bàn trước mặt thẩm phán.

Phía anh ta cãi rằng những khoản chuyển khoản kia là “cho mượn”, không phải cho tặng. Luật sư Vương hỏi: có giấy mượn tiền không? Có thỏa thuận trả nợ không? Có bằng chứng hoàn trả không?

Không có.

Chu Hải Minh đứng lên nói căn nhà kia là do Lâm Tâm Tâm mua, không liên quan đến anh ta. Luật sư Vương đưa ra sao kê tài khoản: toàn bộ tiền mua nhà chuyển từ tài khoản của Chu Hải Minh trong thời gian hôn nhân. Mua nhà cho người thứ ba bằng tài sản chung — pháp luật gọi đó là hành vi chuyển nhượng tài sản bất hợp pháp.

Mặt anh ta đỏ gay, không phản bác được gì.

Cuối cùng, phía họ xin hòa giải. Luật sư Vương nhìn tôi. Tôi lắc đầu. Không đồng ý.

“Nguyên đơn không chấp nhận hòa giải,” luật sư nói. “Xin tòa xử lý theo pháp luật.”

Rời khỏi tòa án, nắng rất chói. Tôi vừa bước ra cửa, Chu Hải Minh chạy theo.

“Lâm Nhạc!” anh ta gọi.

Tôi quay đầu lại. Anh ta đứng trên bậc thềm, dáng vẻ mỏi mệt, bối rối.

“Em nhất định phải làm vậy sao?” anh ta hỏi. “Em muốn đẩy anh đến đường cùng?”

Tôi nhìn anh ta, chỉ thấy buồn cười.

“Chu Hải Minh,” tôi nói, “lúc anh nuôi một gia đình khác ở Hàng Châu, có bao giờ nghĩ mình đang đẩy tôi đến bước đường cùng không?”

Anh không trả lời.

“Khi anh mua nhà 8,7 triệu cho cô ta, có từng nghĩ tới việc tôi đang sống chui rúc trong nhà thuê?”

Anh cúi đầu.