Ngày mai, ngày kia—kỳ thi vẫn sẽ tiếp tục.

Và tôi—sẽ tiếp tục bước đi thật vững vàng.

Bằng nét bút trong tay, tôi sẽ viết nên dòng đầu tiên, chắc nịch và kiêu hãnh, cho tương lai tái sinh của chính mình.

6.

Ngày thi thứ hai và thứ ba, mọi chuyện diễn ra bình lặng.

Tôi vẫn đến điểm thi từ sớm, tâm thế vững vàng, tập trung toàn lực vào từng câu hỏi.

Mỗi môn thi tôi đều thể hiện đúng năng lực vốn có — thậm chí có phần vượt kỳ vọng.

Những kiến thức tưởng như khó nhằn năm xưa, giờ đây như được khắc sẵn trong đầu sau khi trùng sinh, rõ ràng đến mức không thể sai sót.

Khi nộp bài, trong lòng tôi không phải là trống rỗng hay lo lắng — mà là một sự đầy đặn và tĩnh lặng.

Ngoài cổng trường thi, không còn cảnh cả nhà họ Thẩm ríu rít chờ “phúc tinh” bước ra nữa.

Ngày thứ hai, chỉ có Thẩm Quốc Đống đến một mình.

Mặt ông ta vẫn khó coi như cũ, lúc thấy tôi ra khỏi cổng, chỉ lạnh giọng hỏi:

“Thi xong rồi à?”

Khi tôi khẽ gật đầu xác nhận, ông ta không nói thêm lời nào, thậm chí ánh mắt còn hơi né tránh.

Thẩm Nguyệt Nguyệt và Lưu Quế Phương—đều không xuất hiện.

Ngày thứ ba, đổi lại chỉ có Lưu Quế Phương đến.

Mắt bà ta sưng đỏ, rõ ràng hai ngày qua đã khóc và cãi nhau không ít.

Thấy tôi bước ra, bà ta há miệng, như muốn hỏi “thi thế nào”, nhưng cuối cùng chỉ lặng lẽ đưa tôi một chai nước, giọng khàn khàn:

“Thi xong thì về nhà nhé.”

Chất giọng mệt mỏi rã rời, xen lẫn cả sự kiệt sức đến tê dại.

Thẩm Nguyệt Nguyệt và Thẩm Quốc Đống—cũng không còn đến nữa.

Tôi hiểu, cơn bão âm u trong nhà có lẽ còn dữ dội hơn tôi tưởng.

Cái vỏ bọc “phúc tinh” mà Thẩm Nguyệt Nguyệt khoác lên người bao năm nay sụp đổ,

đồng nghĩa với việc cả gia đình ấy cũng mất đi thứ điểm tựa duy nhất để giữ thăng bằng.

Sự thất vọng, phẫn nộ, trách móc lẫn nhau giữa ba mẹ tôi—đủ khiến cái “tổ ấm” ấy thành một đống hỗn loạn.

Còn tôi—ở trung tâm của cơn bão, lại là người bình tĩnh nhất.

Tiếng chuông kết thúc bài thi cuối cùng vang lên.

Tôi theo dòng người ào ra khỏi phòng thi.

Trong không khí là muôn vàn cảm xúc: giải thoát, phấn khích, mông lung, hoang mang.

Bạn học hét lớn, cười khóc, ôn tập giấy tờ bị xé rách tung bay giữa sân trường.

Có người ôm chặt ba mẹ mà khóc nức nở.

Tôi bình thản bước qua đám đông náo nhiệt ấy.

Nhưng trong lòng tôi cũng đang dậy sóng — chỉ là tôi giấu nó vào trong.

Đó là cảm giác bứt khỏi xiềng xích, là sự chắc chắn khi biết mình đang bước vào một khởi đầu hoàn toàn mới.

“Thẩm Thanh Thanh!”

Một giọng nói vang lên gọi tôi từ phía sau.

Tôi quay đầu lại — là thầy Lý, thầy chủ nhiệm.

Trông thầy vẫn còn chút mệt mỏi, nhưng ánh mắt so với ngày thi đầu tiên đã sáng rõ hơn nhiều.

“Thầy Lý.”

“Thi thế nào rồi?”

Thầy bước tới, giọng nhẹ nhàng, mang theo sự quan tâm thật sự chứ không phải xã giao.

“Cũng tạm ạ.”

Tôi trả lời khiêm tốn, không quá phô trương.

Thầy Lý gật đầu, khẽ thở dài:

“Chuyện hôm đó… thầy vẫn muốn xin lỗi em lần nữa. Là thầy quá vội vàng, chưa làm rõ mọi chuyện đã…”

Thầy ngừng lại một giây, rồi đổi giọng, nghiêm túc hơn:

“Về nhà nhớ tự chấm điểm, chuẩn bị tinh thần điền nguyện vọng. Với sức học của em, chỉ cần giữ đúng phong độ, vượt điểm chuẩn trường top chắc chắn không vấn đề.

Đừng để những chuyện trong nhà ảnh hưởng đến quyết định của em.”

Thầy nói đầy ẩn ý. Rõ ràng là lo ngại ba mẹ tôi sẽ lại can thiệp, nhất là khi nộp hồ sơ chọn trường.

Tôi cảm thấy một dòng ấm áp dâng lên trong lòng, nhẹ gật đầu:

“Em hiểu rồi ạ. Em sẽ tự chọn, cảm ơn thầy.”

“Ừ. Có vấn đề gì cứ gọi cho thầy.”

Thầy Lý vỗ nhẹ vai tôi mấy cái, dặn dò thêm vài câu rồi xoay người đi đón các học sinh khác.

Tôi lặng lẽ nhìn bóng lưng thầy rời đi, lòng thầm biết —

thế giới này, cuối cùng vẫn còn những người công bằng và biết quan tâm.

…

Về đến nhà — quả nhiên đúng như dự đoán, lạnh lẽo như hầm băng.

Cửa phòng của Thẩm Nguyệt Nguyệt đóng chặt, bên trong không một tiếng động.

Thẩm Quốc Đống không có nhà, chắc lại đi uống rượu.

Lưu Quế Phương đứng trong bếp, máy móc nhặt rau, ánh mắt vô hồn.

Thấy tôi về, bà ta chỉ hờ hững ngẩng mí mắt lên, buông một câu yếu ớt:

“Thi xong rồi à?”

“Vâng.”

Tôi đặt túi bút xuống, chuẩn bị về phòng.

“Thanh Thanh…”

Lưu Quế Phương đột nhiên gọi tôi lại, giọng có chút lưỡng lự:

“Con… con thi… thật sự thế nào rồi?”

Tôi dừng chân, quay lại nhìn bà ta.

Trong đôi mắt ấy là một thứ ánh nhìn rất phức tạp — như người đang ở đáy tuyệt vọng cố bấu víu lấy chút hy vọng mong manh.

Một bên là cô con gái cả “nghe nói thi cũng tạm ổn”,

một bên là cô con gái út… đã hoàn toàn thất bại.

Sự tương phản tàn khốc này khiến bà ta rối bời, hoang mang.

Tôi không nói quá, cũng không khiêm tốn — chỉ đơn giản đáp một câu rất đỗi bình tĩnh:

“Con làm đúng sức, chắc sẽ qua điểm chuẩn đại học trọng điểm.”

Trong ánh mắt Lưu Quế Phương, một tia sáng cực kỳ yếu ớt chợt lóe lên.

Nhưng chỉ thoáng chốc, ánh sáng ấy liền vụt tắt.

Bà ta cúi đầu, lẩm bẩm:

“Ừ… ừ… vậy thì tốt… tốt rồi…”

Lặp lại mấy lần, chẳng biết là nói với tôi… hay đang tự dỗ dành chính mình.

Tôi biết, trong lòng Lưu Quế Phương, dù tôi có thi tốt đến đâu, cũng khó mà ngay lập tức thay thế được cú sốc từ việc “phúc tinh” Thẩm Nguyệt Nguyệt sụp đổ sau nhiều năm được nuông chiều cùng thành kiến cố hữu đã ăn sâu.