trọng mẹ, coi mẹ như mẹ ruột của mình. Việc mở thẻ phụ cho mẹ cũng là vì sợ mẹ sống một mình, lỡ có tình huống đột xuất thì còn có cái để dùng tạm.”

“Nhưng con nghĩ giữa những người trưởng thành với nhau, cho dù là mẹ con, cũng cần có ranh giới cơ bản. Cuộc sống của chúng con, chúng con sẽ tự sắp xếp, không mong bị can thiệp quá nhiều. Mẹ tiêu tiền của chúng con, dù chỉ một xu, nếu báo trước một tiếng, đó cũng là phép lịch sự tối thiểu. Mẹ thấy có đúng không ạ?”

“Việc hôm nay mẹ dùng thẻ mà không báo trước, lại đúng lúc con đang họp với đồng nghiệp, khiến điện thoại kêu liên tục trong phòng họp, thật sự khiến con rất khó xử. Mong mẹ hiểu cho sự vất vả của một người trẻ đang phấn đấu nơi công sở.”

Cô ta thao thao bất tuyệt, giọng điệu lý lẽ đầy mình, vừa cao cao tại thượng, vừa ấm ức như thể tôi mới là kẻ vô lý, là người làm loạn.

Cao tay nhất chính là đoạn cuối bài tâm thư:

Một tấm ảnh đính kèm – ảnh hai con nhím cách nhau một khoảng, kèm dòng chữ:

“Giữa các thành viên trong gia đình, cũng cần có khoảng cách tâm lý an toàn.”

Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ “tôn trọng”, nhìn hình ảnh hai con nhím làm màu giữ khoảng cách,

bật cười.

Cười đến nỗi nước mắt muốn trào ra.

Hay thật.

Một bài học về “ranh giới”, về “khoảng cách tâm lý”.

Lúc tôi dốc hết gia sản để mua nhà cho các người, sao không ai nói gì đến ranh giới?

Lúc tôi mỗi tháng trích 5.500 tệ trả thay tiền nhà, chẳng ai thấy cần giữ khoảng cách?

Đến lúc tôi dùng 3 tệ 8 mua mớ rau thì lại bắt đầu giảng đạo lý, lễ phép, phân chia rạch ròi?

Nói trắng ra thì sao?

Lợi thì muốn vơ cho đầy, còn trách nhiệm thì một xu cũng không muốn gánh.

Tôi – một bà mẹ chồng đã cho đi tất cả –

trong mắt họ, chỉ là cái máy rút tiền biết đi, một vật thể đính kèm, cần bị kiểm soát, không được có ý kiến riêng, càng không được có… nhu cầu.

Tôi lau đi giọt nước mắt vừa bật ra vì cười quá đắng.

Ngón tay lướt nhanh trên màn hình điện thoại.

Chặn Lý Ấn.

Chặn Trương Vi.

Các người thích “ranh giới” đến vậy, vậy thì tôi sẽ cho các người một đường ranh giới thật rõ ràng – không thể bước qua nữa.

Làm xong hết thảy, tôi mở WeChat, nhắn một tin cho em gái ruột của mình – Lâm Tĩnh.

“Tĩnh à, hình như suốt hai mươi mấy năm qua, tôi không nuôi con trai… mà nuôi phải một con sói mắt trắng.”

Điện thoại gần như đổ chuông chưa hết một tiếng đã được bắt máy.

Giọng Lâm Tĩnh vang lên bên kia – vẫn y như mọi khi: sắc sảo, chua chát mà cực kỳ tỉnh táo.

“Giờ chị mới nhận ra à?

Tôi nói bao nhiêu lần rồi, cái con dâu đó không phải dạng vừa, còn thằng con trai thì mềm như bánh trôi, một đứa bám váy đàn bà sống kiểu ‘trẻ mãi không lớn!” “Nó bị vợ nó dắt mũi tới mức không còn ra cái gì nữa!

Tôi nói mãi, chị có chịu nghe đâu!”

“Rồi sao? Lại làm trò gì nữa rồi hả?”

Tôi kể hết mọi chuyện từ đầu – từ mớ rau 3 tệ 8, đến thẻ phụ bị hủy, đến đoạn “ranh giới – khoảng cách tâm lý”…

Bên kia, Lâm Tĩnh gầm lên chửi như tát nước:

“Tổ sư cha cái lũ vô ơn bạc nghĩa!”

“Tiền đặt cọc 1 triệu 2 cầm về mà không thấy nóng tay à?

Mỗi tháng 5.500 tệ trả nhà mà không thấy tội lỗi à?

Giờ chị dùng đúng 3 tệ 8, nó dám diễn ra cả một vở kịch đạo đức giả hả?!”

“Nó định bêu xấu ai? Dằn mặt ai? Sỉ nhục ai?!”

Mắng xong, cô ấy đổi tông, giọng mềm xuống nhưng vẫn còn lửa:

“Chị à, đừng tự nhốt mình trong cái phòng bé như lỗ mũi đó nữa.

Chị dọn qua đây ở với tôi.

Chuyện này không thể bỏ qua được đâu. Tôi sẽ cho hai đứa nó biết tay!”

Cúp máy rồi, nỗi nghẹn trong lòng tôi cuối cùng cũng tan ra được một chút.

Phải rồi….

Chuyện này, không thể kết thúc ở đây.

3.

Ngày thanh toán khoản vay cuối cùng là mỗi tháng ngày 20.

Tối ngày 19, tôi vừa ăn cơm xong, chuông cửa bỗng reo lên dồn dập, nhấn từng nhịp ngắn ngủn, đầy sự thiếu kiên nhẫn.

Tôi nhìn qua mắt mèo — không ngoài dự đoán:

Lý Ấn và Trương Vi.

Tay Lý Ấn xách một túi trái cây, trên mặt cố gắng nặn ra nụ cười lấy lòng, nhưng nhìn vào chỉ thấy gượng gạo đến mức buồn cười.

Trương Vi đứng sau lưng, cúi đầu, mặt không rõ biểu cảm, nhưng toàn thân tỏa ra thứ khí chất miễn cưỡng và bất mãn.

Xem ra… tụi nó đã cùng đường, bắt đầu giở bài “mặt đỏ – mặt trắng”.

Tôi chậm rãi mở cửa, không mời vào, cũng không nhường đường, chỉ đứng chắn ngay cửa.

“Có chuyện gì?”

Giọng tôi rất bình tĩnh, gần như không mang cảm xúc.

Nụ cười của Lý Ấn khựng lại một chút, nhưng ngay sau đó lại càng cố gắng uốn cong miệng:

“Mẹ, bọn con… bọn con qua thăm mẹ.”

Cậu ta đưa túi trái cây ra trước mặt tôi:

“Mẹ thích ăn quýt mà, bọn con mua cho mẹ mấy quả.”

Tôi liếc qua.

Vỏ xỉn màu, teo tóp – đúng kiểu hàng tồn kho được đại hạ giá.

Tôi không nhận.

“Không cần đâu. Một mình mẹ ăn không hết.”

Bầu không khí lập tức trở nên… lúng túng chết lặng.

Lý Ấn quay đầu nhìn Trương Vi, ánh mắt cầu cứu.