“Anh… có hối hận không?” – Tôi hỏi khẽ.

Anh nắm lấy tay tôi. Lòng bàn tay anh khô ráo và ấm áp.

“Không hối hận.” – Anh nhìn vào mắt tôi, ánh mắt kiên định chưa từng thấy – “Điều duy nhất anh hối hận… là đã quá muộn. Vãn Vãn, bao năm nay, anh luôn nghĩ: họ là bố mẹ anh, là em trai ruột anh. Nếu mình chịu đựng thêm một chút, hy sinh thêm một chút, rồi sẽ có ngày họ nhận ra tấm lòng của anh, sẽ xem em là người trong nhà. Nhưng anh đã sai.”

Anh cười tự giễu:

“Trong mắt họ, anh chỉ là công cụ – một cái máy có thể rút mãi mà không cần đổ đầy lại. Còn em… chỉ là phụ kiện đi kèm với cái công cụ đó.”

“Đến hôm nay anh mới hiểu ra,” – anh tiếp tục – “có những người, mãi mãi không thể làm ấm được. Tim họ đã lệch, má//u họ đã lạnh. Dù em có dốc hết ruột gan vì họ, họ cũng sẽ cho rằng đó là điều đương nhiên.”

Tôi siết chặt tay anh, nắm lấy thật chặt.

“Vậy… từ giờ mình sẽ làm gì?” – Tôi hỏi.

Tôi biết, mọi chuyện sẽ không dừng lại đơn giản như vậy. Với những gì tôi hiểu về bố mẹ chồng, họ sẽ không chịu từ bỏ dễ dàng.

Ánh mắt Trần Mặc tối lại, thoáng hiện lên sự lạnh lùng mà tôi chưa từng thấy nơi anh.

“Nếu họ không chịu dừng, thì anh càng không.” – Anh chậm rãi nói – “Trước đây, vì nể tình má//u mủ, anh nhẫn nhịn, không so đo. Nhưng hôm nay – chính họ đã tự tay xé nát chút tình nghĩa cuối cùng đó.”

Anh dừng lại một chút, rồi từng chữ rõ ràng:

“Vãn Vãn, những gì họ nợ em… nợ chúng ta… anh sẽ từng chút, từng chút, đòi lại hết.”

Tôi nhìn anh. Trong ánh mắt anh, tôi thấy một quyết tâm không lối thoát, như thể đã đốt thuyền đoạn hậu, không quay đầu.

Tôi hiểu – Trần Mặc hiền lành, nhẫn nhịn năm nào – đã biến mất cùng chiếc bàn bị lật tung chiều nay.

Từ giờ trở đi, anh sẽ là thanh kiếm sắc bén nhất của tôi.

Cũng là tấm khiên vững chắc nhất che chở cho tôi.

4

Hôm sau là thứ Hai, tôi và Trần Mặc dậy đi làm như thường lệ, không ai nhắc đến chuyện xảy ra hôm qua.

Nhưng bầu không khí trong nhà đã khác.

Trước kia, tuy căn nhà này luôn ấm cúng, nhưng vẫn có một lớp áp lực vô hình bao trùm – đó là áp lực mà Trần Mặc phải gánh lấy khi cố gắng giữ gìn sự “hòa thuận” của đại gia đình bằng cách liên tục thỏa hiệp.

Còn giờ, lớp áp lực ấy đã tan biến. Ngay cả không khí cũng trở nên nhẹ nhõm hơn.

Sự yên bình ấy chỉ kéo dài đến buổi trưa.

Giờ nghỉ trưa, điện thoại tôi đổ chuông – là một số máy bàn lạ.

Tôi nhấc máy, đầu dây bên kia vang lên giọng the thé của một người phụ nữ trung niên:

“Là Lâm Vãn phải không? Cô là Lâm Vãn đúng không? Tôi là cô ba của Trần Mặc đây!”

Tôi khựng lại một chút. Họ hàng bên nhà Trần Mặc đông vô kể, nhưng tôi chỉ gặp bà cô ba này một lần duy nhất vào ngày cưới, sau đó không hề liên lạc.

“Có chuyện gì sao ạ?” – Tôi hỏi.

“Có chuyện gì?” – Giọng bà ta đột ngột vút cao, mang đầy mùi thu//ốc sú//ng như sắp xử tội người –

“Tôi hỏi cô, làm người thì phải có lương tâm! Bố mẹ nuôi Trần Mặc lớn ngần này dễ lắm à? Giờ hai vợ chồng cô có tiền rồi, mua được nhà rồi, là muốn đá hai ông bà già ra ngoài? Hôm qua là sao hả? Tôi nghe hết rồi! Hai người không cho hai ông bà ăn một bữa cơm đã đuổi người ta ra khỏi nhà! Không sợ người đời chửi vào mặt à?!”

Tôi không nói gì, lặng lẽ nghe bà ta độc thoại.

Đúng như tôi đoán, mẹ chồng còn nhanh hơn tôi tưởng. Mới sáng hôm nay thôi, bà ta đã kịp hóa thân thành một “người mẹ già khổ sở bị con bất hiếu và con dâu độ//c á//c đuổi ra khỏi nhà”.

“Tôi hỏi cô, ai nói với cô những chuyện đó?” – Tôi bình tĩnh hỏi lại.

“Còn ai nữa? Chính mẹ chồng cô gọi cho tôi, vừa khóc vừa kể đấy! Bà ấy có nói sai cái gì không? Cô với Trần Mặc chẳng phải vì không cam tâm khi họ cho tiền thằng út mua nhà à? Thấy không công bằng, rồi nổi điên lên, lật bàn đuổi người? Tôi nói cho cô biết, tiền là của ông bà ấy, muốn cho ai thì cho, tụi cô không có quyền xen vào!”

“Cô nói đúng.” – Tôi gật đầu, giọng vẫn bình tĩnh – “Tiền là của họ, họ muốn cho ai thì cho, vợ chồng tôi không có quyền can thiệp.”

Cô ba có vẻ không ngờ tôi dễ nói chuyện như vậy, khựng lại vài giây, giọng cũng dịu đi:

“Cô hiểu vậy là tốt. Tôi nói thật, Trần Mặc từ nhỏ đã là đứa hiền lành, chắc chắn là bị cô xúi giục. Cô làm vợ thì phải biết khuyên chồng, khuyên nó xin lỗi cha mẹ, rồi đón hai ông bà về lại là xong chuyện.”

“Không có chuyện đó đâu.” – Tôi đáp.

“Ý cô là sao?”

“Ý tôi là – vợ chồng tôi không làm gì sai, nên sẽ không xin lỗi. Và cũng sẽ không đón họ về ở cùng.” – Tôi dừng một chút, rồi nói tiếp –

“À, tiện thể phiền cô nhắn lại với mẹ chồng tôi: những lời bịa đặt, xuyên tạc mà bà ấy đang rêu rao khắp nơi, tôi đã ghi âm lại rồi. Nếu còn lần sau, tôi sẽ gửi bản ghi âm đó lên nhóm gia đình và cả nhóm cư dân khu chung cư nhà bà ấy, cho mọi người nghe và tự phán xét.”

Đầu dây bên kia im bặt.

Vài giây sau, giọng tam cô vang lên, đầy tức giận và mất kiểm soát:

“Cô… cô đúng là đàn bà độ//c đị//a! Cô còn dám ghi âm à?! Cô…”

Tôi không buồn nghe tiếp, lập tức cúp máy, rồi chặn luôn số điện thoại đó.

Thế giới lại yên tĩnh.

Tôi dựa vào ghế xoay, ngẩng đầu nhìn bầu trời ngoài cửa sổ. Tôi biết – đây mới chỉ là khởi đầu. Sắp tới, sẽ còn rất nhiều “cô ba”, “thím bốn” khác, lần lượt kéo đến.

Quả nhiên, buổi chiều, Trần Mặc gửi cho tôi một tin nhắn WeChat.

Chỉ là một ảnh chụp màn hình – đoạn trò chuyện trong nhóm chat gia đình của anh ấy.

Một tài khoản có ghi chú là “Chú Năm” đã @ Trần Mặc trong nhóm gia đình:

【@Trần Mặc, mẹ cháu tức đến phát bệnh rồi, đang truyền nước trong viện đấy! Sao cháu lại vô tâm như vậy? Có chuyện gì không thể ngồi xuống nói cho rõ, lại phải ầm ĩ đến mức này? Mau đến bệnh viện xem mẹ đi!】

Bên dưới còn đính kèm một bức ảnh: mẹ chồng đang nằm trên giường bệnh, nhắm mắt lại, kim truyền cắm vào mu bàn tay, trông rất yếu ớt.

Ngay sau đó, các tin nhắn từ họ hàng liên tục tràn ngập: