Bà ta mang theo một chiếc ghế nhựa nhỏ, ngồi ngay trước cửa tiệm mới của tôi, hễ thấy ai là khóc lóc kể khổ, nào là con dâu bất hiếu, nào là vong ân phụ nghĩa, nào là bám được đại gia liền bỏ rơi nhà chồng…

Bà ta tưởng làm vậy sẽ phá hỏng danh tiếng của tôi.

Nhưng bà ta quên mất một điều — thời đại đã khác rồi.

Màn “khóc lóc ăn vạ” của bà ta nhanh chóng bị các bạn trẻ đi ngang qua quay clip lại và đăng lên mạng.

Tiêu đề:

“Sốc: Bà lão giả vờ ăn vạ trước nhà hàng mạng hot chưa khai trương – Diễn xuất đỉnh cao như Ảnh hậu!”

Dưới video là một loạt bình luận chế giễu:

•         “Bà lão này chắc dân chuyên đây, tiếc là chọn sai kịch bản.”
•         “Thời buổi nào rồi còn chơi trò ‘một khóc hai la ba treo cổ’ vậy trời?”
•         “Thương ‘Vãn Vị Cư’ ghê, chưa khai trương đã bị chơi chiêu dơ.”

Kế “lấy thịt đè người” của Vương Quế Anh chẳng những không gây hại được gì, mà còn giúp “Vãn Vị Cư” tăng thêm độ hot trước ngày khai trương.

Nửa tháng sau, “Vãn Vị Cư” chính thức khai trương.

Hôm đó, hoa chúc mừng xếp kín từ cửa tiệm đến tận cuối phố.

Tất cả chuyên gia ẩm thực, phóng viên truyền thông, KOL ẩm thực nổi tiếng trong thành phố đều có mặt.

Xe sang xếp hàng dài trước cửa, không khác gì thảm đỏ lễ ra mắt phim điện ảnh.

Khách mời bước vào nhà hàng, ai nấy đều choáng ngợp trước không gian thanh lịch, món ăn tinh xảo – lời khen không ngớt.

Ngay ngày khai trương, doanh thu vượt qua sáu con số.

Con số đó — chính là doanh thu cao nhất trong một tháng của “Trương Gia Thái” thời kỳ hoàng kim.

Tôi mặc bộ đồng phục đầu bếp màu trắng được may riêng, gọn gàng, sạch sẽ, đứng trong gian bếp mở sáng sủa, dáng vẻ tự tin, bình thản.

Tôi đặc biệt ra mắt một vài món ăn mới trong ngày khai trương.

Những món này — chính là phiên bản nâng cấp 2.0 từ các món “đặc trưng” mà tôi từng cải tiến cho nhà họ Trương.

Vẫn là nguyên liệu cũ, nhưng qua tay tôi, đã biến hóa ra nhiều tầng hương vị và cảm giác khác hẳn, ngạc nhiên hơn, xuất sắc hơn.

Đây là chiến lược công khai.

Tôi muốn cho tất cả mọi người thấy rõ — “linh hồn” của “Trương Gia Thái” rốt cuộc là ai.

Trong buổi khai trương, tôi cầm micro, đứng trước mặt truyền thông và quan khách, tuyên bố ba điều:

Thứ nhất, mừng khai trương, tất cả món ăn trong ba ngày đầu đều giảm giá 30%.

Thứ hai, mỗi ngày sẽ chọn ngẫu nhiên một “cá chép may mắn” từ các thực khách trong tiệm, người đó sẽ được tôi đích thân chế biến món đặc biệt không có trong thực đơn.

Thứ ba, tôi cam kết trích 10% lợi nhuận hàng tháng của “Vãn Vị Cư” để quyên góp cho Quỹ bảo vệ phụ nữ và trẻ em địa phương.

Mỗi lời tuyên bố, đều nhận được tràng pháo tay và tiếng reo hò nhiệt liệt.

Thực khách chen chúc đặt bàn, điện thoại đặt chỗ gần như nổ tung.

Còn ở bên kia đường — tiệm “Trương Gia Thái” treo bảng đỏ chót — cửa đóng then cài, bụi phủ đầy.

Biển hiệu đỏ ấy, dưới ánh nắng, chói đến nhức mắt.

Như một vết sẹo đỏ au, không bao giờ lành lại được.

Tôi đứng bên cửa kính tầng hai của “Vãn Vị Cư”, cầm ly sâm panh, nhìn xuống cảnh tượng tấp nập đông đúc bên dưới.

Màn xử công khai, chính là đây.

07

Chó cùng rứt giậu — nhà họ Trương cũng thế.

Khi thấy “Vãn Vị Cư” của tôi ngày càng đông khách, tiền vào như nước, còn họ thì ăn bám dần cạn, đến cả lãi vay cũng sắp không kham nổi, cuối cùng họ bắt đầu giở mấy trò hèn hạ không ngẩng đầu lên nổi.

Một trưa nọ, vào giờ cao điểm đông khách nhất, một người đàn ông bỗng ôm bụng ngã xuống sàn, lăn lộn kêu gào, nói là ăn đồ trong quán tôi rồi bị ngộ độc.

Vài người ngồi cùng bàn lập tức nhốn nháo theo, vừa gào to vừa chụp ảnh quay video, cố tình gây chú ý giữa bao thực khách.

“Quán xá thất đức! Dùng đồ ôi thiu hại người!”

“Mau gọi cấp cứu đi! Sắp chết người rồi!”

Gã đàn ông dẫn đầu vừa hô to vừa lén ra hiệu cho nhân viên bên tôi, ý là “chuyện nhỏ thôi, giải quyết riêng là được rồi”.

Nếu là những nhà hàng bình thường, gặp phải chuyện kiểu này, phần lớn sẽ chọn cách mua sự im lặng bằng tiền cho yên chuyện.

Nhưng tôi — không phải kiểu đó.

Tôi từ trong bếp bước ra, đứng trước người đàn ông đang lăn lộn diễn sâu trên sàn nhà, mặt không chút hoảng loạn.

“Anh gì đó, anh thấy khó chịu chỗ nào?” – Tôi hỏi, giọng điềm tĩnh.

“Tôi… tôi đau bụng! Đau chết mất! Là do ăn món cá hấp của các người!” – Gã rên rỉ.

“Vậy à?” – Tôi gật đầu, sau đó quay sang nói với quản lý bên cạnh:

“Gọi cảnh sát. Đồng thời báo xe cấp cứu, nói có người nghi bị viêm ruột thừa cấp, bảo họ chuẩn bị sẵn sàng phẫu thuật.”

Mấy kẻ gây chuyện đơ người tại chỗ.

“Gọi… gọi cảnh sát gì chứ! Cô định phủi trách nhiệm à?!”

“Đúng rồi! Viêm ruột thừa cái gì! Cô lấy gì chứng minh?!”

Tôi chẳng buồn để tâm mấy câu la lối ấy, chỉ ngước mắt chỉ lên một góc nhỏ phía trên đầu họ.

“Từ lúc các người bước vào, hệ thống camera 360 độ không góc chết của nhà hàng đã ghi lại toàn bộ hành vi rồi.”

“Bao gồm cả cảnh các người len lén bỏ một con ruồi vào đĩa cá hấp.”

“Và cả lúc các người nháy mắt với nhau, bàn bạc giá tiền định tống tiền nhà hàng chúng tôi.”

Giọng tôi không lớn, nhưng đủ vang để toàn bộ thực khách đang hóng chuyện nghe rõ mồn một.

Mấy người kia tái mét mặt.