Tôi bắt máy — bên kia vang lên một giọng khàn khàn, già nua và yếu ớt.

Là… Vương Quế Anh.

“Vãn… Vãn Vãn…”

Giọng bà ta méo mó, chữ được chữ mất vì di chứng của đột quỵ.

“Mẹ… mẹ sai rồi… con cứu… cứu lấy cái nhà này…”

Tôi lặng lẽ lắng nghe.

Không nói gì.

Ở đầu dây bên kia, chỉ còn lại tiếng khóc nghẹn ngào, cố gắng kìm nén.

Cuối cùng, họ cũng đã nếm trải trọn vẹn nỗi tuyệt vọng mà ngày xưa tôi từng phải chịu — cảm giác không còn đường lui, không còn ai bên cạnh, không ai tin mình, không ai giúp mình.

Kẻ ác, cuối cùng cũng gặp quả báo.

Trời xanh có mắt, luân hồi có lý.

11

Tôi không xuống gặp họ.

Tôi chỉ gọi cho trợ lý một cuộc điện thoại.

Nửa tiếng sau, trợ lý cầm theo một chiếc phong bì, đưa cho Trương Lệ đang quỳ dưới sảnh tầng trệt.

Trong phong bì là một chiếc thẻ ngân hàng.

Trương Lệ và Trương Vĩ nhìn chằm chằm vào chiếc thẻ.

Ánh mắt họ thoáng hiện vẻ mừng rỡ, nhưng rất nhanh lại bị nghi hoặc và bất an thay thế.

Trợ lý tôi không biểu cảm, truyền đạt lời tôi nhắn lại:

“Tổng giám đốc Lâm nói, trong thẻ có 50.000 tệ, mật khẩu là sáu số 0.”

“Không nhiều, không ít, vừa đủ chi trả tiền thuốc men cơ bản của bà Vương Quế Anh trong 6 tháng tới.”

Trợ lý ngừng một chút, sau đó đọc lại nguyên văn lời tôi —

bằng một giọng lạnh băng không cảm xúc:

“Số tiền này — là để trả lại ơn nghĩa ba năm các người từng cưu mang tôi.”

“Từ nay về sau — chúng ta không còn nợ nần gì nhau nữa.

Cắt đứt sạch sẽ.”

Không còn nợ.

Cắt đứt sạch sẽ.

Tám chữ ấy như dao băng cắm thẳng vào tim Trương Vĩ và Trương Lệ.

Số tiền này — không phải do thương hại.

Càng không phải vì lưu luyến tình xưa.

Nó là một món thanh toán.

Một cuộc kết sổ sạch sẽ.

Nó vừa là hồi kết cho tất cả ân oán cũ…

Cũng là lời tuyên bố âm thầm về vị thế hiện tại của tôi.

Hơn hết — nó là một sự sỉ nhục đỉnh điểm.

Nó nhắc họ rằng:

Tình cảnh khốn đốn hôm nay của họ, phải trông đợi vào sự bố thí nhẹ tựa lông hồng của người mà họ từng khinh miệt, từng giày xéo.

Giữa tôi và họ — đã cách nhau một vách núi, lớn đến mức… chính tôi còn thấy gặp mặt họ là tốn thời gian.

Tôi thấy từ camera giám sát:

Trương Vĩ cầm tấm thẻ mỏng dính ấy, cứ như đang cầm một thanh sắt nung đỏ.

Anh ta nhìn thẻ, nhìn xung quanh sảnh tòa nhà lộng lẫy như cung điện, rồi lại cúi nhìn chính mình —

thảm hại, bẩn thỉu, tàn tạ.

Người đàn ông từng giẫm tôi dưới chân…

Cuối cùng không còn gồng nổi nữa.

Anh ta ngồi sụp xuống, ôm đầu, gào khóc nức nở giữa đám đông qua lại.

Như một đứa trẻ bị vỡ mộng lần đầu tiên trong đời.

Vài ngày sau, phán quyết ly hôn của tòa án được gửi đến tôi qua chuyển phát nhanh.

Tôi chính thức lấy lại tình trạng độc thân.

Tôi đã tự do.

Ngày cầm trên tay bản án ly hôn, tôi ra một quyết định:

Tôi chuyển nhượng 20% cổ phần của “Vãn Vị Cư” cho bố mẹ, hoàn toàn không thu phí.

Tôi đón họ từ cái làng quê nghèo ấy lên thành phố, mua cho họ một căn nhà rộng rãi, sáng sủa, tiện nghi đầy đủ.

Tôi muốn họ — sống thật yên ổn và hạnh phúc trong quãng đời còn lại.

Trong một cuộc họp chiến lược của tập đoàn,

Trần Mặc chính thức đứng trước toàn bộ ban lãnh đạo, gửi đến tôi một lời mời.

“Cô Lâm, thành công của ‘Vãn Vị Cư’… chỉ mới là khởi đầu.”

Anh nhìn tôi — ánh mắt lộ rõ sự ngưỡng mộ và tin tưởng tuyệt đối.

“Tôi hy vọng, chúng ta có thể cùng nhau gây dựng một tập đoàn ẩm thực quy mô toàn quốc — của riêng chúng ta.”

Tôi nhìn bàn tay anh đưa ra.

Nhìn ánh mắt đầy mong đợi của cả phòng họp đang đổ dồn về phía mình.

Tôi mỉm cười.

Đưa tay ra — bắt chặt lấy.

“Vinh hạnh của tôi.”

Mọi bụi bặm của quá khứ — đã được gió cuốn đi.

Một tương lai hoàn toàn mới,

đang từ từ mở ra trước mắt tôi.

12

Lại một đêm Giao thừa nữa.

Trong không khí lơ lửng mùi pháo hoa và hương đồ ăn lan tỏa khắp nơi.

Bên ngoài cửa sổ, từng chùm pháo rực rỡ thi nhau bắn lên, nhuộm cả bầu trời đêm bằng ánh sáng lấp lánh.

Tôi không về quê.

Tôi đón bố mẹ lên thành phố nơi tôi đang sống, cho họ ở trong căn hộ view sông rộng lớn mà tôi mới mua.

Phòng khách rộng rãi, sáng bừng và ấm áp như mùa xuân.

Qua khung cửa kính khổng lồ, là muôn vàn ánh đèn lung linh của cả thành phố đang thức đêm giao thừa.

Tôi, bố mẹ, Trần Mặc và vài thành viên nòng cốt trong đội ngũ của chúng tôi — ngồi quây quần bên mâm cơm tất niên phong phú.

Từng món trên bàn, đều là do chính tay tôi nấu.

Mọi người nâng ly, cụng chén, cười nói rôm rả.

Một khung cảnh ấm áp và an lành đến lạ.

Đây có lẽ là cái Tết yên vui và hạnh phúc nhất đời tôi.

Tivi trong phòng khách vẫn mở, đang phát bản tin Tết đặc biệt của kênh truyền hình địa phương.

Phóng viên đang đưa tin về một hoạt động thiện nguyện — trao quà Tết gồm gạo, mì, dầu ăn cho các hộ khó khăn trong thành phố.

Ống kính lia qua hàng người đang xếp hàng nhận đồ.

Một gương mặt quen thuộc đến xa lạ lướt qua trong thoáng chốc.

Là Trương Vĩ.

Anh ta mặc một chiếc áo phao cũ kỹ bẩn thỉu, tóc tai bết dính vào da đầu, râu ria xồm xoàm, tay ôm một bao gạo và một can dầu, lẫn trong đám đông khốn khổ.

Dáng người anh ta còng hơn, gầy rộc hơn cả năm ngoái.

Năm tháng và áp lực cuộc sống đã nghiền nát anh ta, biến thành một gã đàn ông trung niên tàn tạ đến mức suýt nữa tôi không nhận ra.

Ánh mắt tôi dừng lại trên mặt anh ta — chưa đến một giây.

Rồi, tôi bình thản thu lại ánh nhìn, như thể chỉ vừa lướt qua một người qua đường không hề quan trọng.

Tôi nâng ly rượu lên, nhìn về phía những người bên cạnh,

nở một nụ cười xuất phát từ tận đáy lòng.

“Chúc mừng năm mới.”

“Chúc mừng năm mới!” – Mọi người đồng thanh đáp lại, tiếng ly chạm nhau vang lên trong trẻo như chuông bạc.

Những chuyện đã qua — chỉ là lời mở đầu.

May mắn của tôi, “năm nào cũng đủ đầy” của tôi — không phải ai đó ban cho.

Là tôi…

từng cú đấm, từng bước chân, tự mình giành lấy.

[ Hết ]