“Tôi đang giữ toàn bộ bằng chứng và dữ liệu trao đổi, từ chiều ba giờ hôm kia, đến năm giờ chiều hôm qua – liên quan trực tiếp đến vụ việc này.”

“Tôi nghĩ… thay vì lời qua tiếng lại, để sự thật tự lên tiếng — sẽ rõ ràng và công bằng hơn.”

Tôi ngừng một nhịp, ánh mắt nhìn thẳng vào Tiền Khôn, rồi liếc sang Lưu Lệ và Vương Lam,

gương mặt hai người kia bắt đầu chuyển sắc.

“Sếp Tiền, tôi xin phép được sử dụng máy chiếu trong phòng.”

“Vì những gì sắp chiếu ra… tôi nghĩ, không chỉ sếp cần xem — mà hai vị trưởng phòng cũng nên xem lại thật kỹ một lần nữa.”

Giọng tôi không lớn,

nhưng từng chữ như búa tạ, giáng thẳng vào tim Lưu Lệ và Vương Lam.

Lần đầu tiên từ đầu buổi họp,

gương mặt cả hai hiện rõ sự bối rối và lúng túng.

6.

Tiền Khôn nheo mắt lại.

Ông nhìn tôi thật sâu — ánh nhìn ấy vừa mang theo sự dò xét, vừa có vẻ bất ngờ,

nhưng nhiều hơn cả là ánh mắt sắc sảo của một người làm kinh doanh.

Có lẽ, đây là lần đầu tiên ông nhìn thấy ở một nhân viên lương tám ngàn,

một thần thái bình tĩnh và tự tin đến lạnh lùng như thế.

Ông không nói gì.

Chỉ khẽ ngẩng cằm về phía màn chiếu bên tường —

xem như đã cho phép.

Tôi đứng lên,

bình tĩnh kết nối dây cáp, bật công tắc máy chiếu.

Một luồng sáng mạnh rọi lên màn hình.

Cả căn phòng bỗng chốc tối đi,

mọi ánh mắt giờ đây tập trung hoàn toàn vào khung chiếu trắng sáng ấy.

Lưu Lệ và Vương Lam ngồi cứng đờ,

mặt tái nhợt trong ánh sáng lờ mờ,

trông như hai bị cáo đang đợi tuyên án nơi pháp đình.

“Trước tiên — là mốc thời gian.”

Giọng tôi vang lên trong phòng — rõ ràng,

bình tĩnh đến lạnh lẽo.

“Ba giờ năm chiều hôm kia, trưởng phòng nhân sự Lưu Lệ, đã @ tôi trong group công ty hơn 300 người, yêu cầu tôi tạm ứng trước hai triệu cho đơn hàng của Hoa Hưng Khoa Sáng.”

Tôi nhấn chuột.

Bức ảnh đầu tiên hiện lên.

Câu:

“@Trương Vy, đơn hàng của tổng Lý, khách đang thúc gấp, cô ứng trước giúp nhé.”

được tôi bôi khung đỏ nổi bật, hiện rõ mồn một trên màn hình.

Tiền Khôn khẽ cau mày, rất nhẹ — nhưng tôi nhìn thấy.

“Tôi đã phản hồi:

‘Đã nhận, chị Lưu, tôi sẽ lập tức gửi đơn xin tạm ứng qua hệ thống OA.’”

“Ngay sau đó, chị Lưu trả lời gần như lập tức:

‘Làm quy trình gì chứ, chậm lắm!’

‘Cô ứng trước đi, rồi tôi bảo tài chính hoàn tiền sau.’”

Tôi lần lượt chiếu lên ảnh thứ hai, rồi thứ ba.

Những lời lẽ ra lệnh, đẩy trách nhiệm,

của Lưu Lệ, giờ đây đã hiện rõ từng câu từng chữ —

không thể chối cãi.

Tôi xoay người, đối mặt với Tiền Khôn, bình tĩnh hỏi:

“Xin hỏi sếp Tiền,”

“với tư cách là nhân viên triển khai dự án, khi cần chi một khoản lớn, tôi làm đơn xin duyệt tạm ứng qua hệ thống theo đúng quy định của công ty — việc đó… có thể bị gọi là ‘trì hoãn’, hay ‘thiếu hợp tác’ như chị Lưu nói không?”

Tôi không chờ ông trả lời.

Tôi… **tiếp tục chiếu bằng chứng kế tiếp.

“Đây là toàn bộ chi tiết đơn xin tạm ứng tôi đã gửi.”

Trên màn chiếu hiện lên ảnh chụp màn hình hệ thống OA.

Lý do xin ứng, mã hợp đồng, mức độ khẩn cấp, file đính kèm hợp đồng điện tử —

mọi thông tin đều đầy đủ, không một kẽ hở.

“Thời gian nộp đơn: 15 giờ 15 phút chiều hôm kia.”

“Chỉ cách thời điểm chị Lưu yêu cầu tôi ứng tiền đúng 10 phút.”

“Tiếp theo — 16 giờ 30 chiều hôm qua, tôi nhận được phản hồi từ chối.”

Một ảnh chụp thông báo “TỪ CHỐI” đỏ chói chiếm trọn màn hình.

Lý do từ chối vỏn vẹn bốn chữ:

“Không có ngân sách”,

và người phê duyệt cuối cùng:

“Vương Lam” — hiển thị rõ ràng.

“Một dự án mang lại doanh thu hai triệu tệ, lợi nhuận ròng ít nhất 400.000,

khi cần thanh toán đợt hàng đầu tiên… lại nhận được câu trả lời là:

‘Không có ngân sách’.”

Tôi nhìn sang Vương Lam —

cô ta đã cúi gằm đầu đến mức gần dính vào ngực.

“Giám đốc Vương, lúc nãy chị nói công ty đang thiếu tiền mặt.

Nhưng theo tôi biết, tháng trước công ty vừa nhận đủ khoản thanh toán cuối cùng ba triệu từ dự án ‘Viễn Đại Group’.

Tài khoản quỹ dự phòng hiện tại của công ty… ít nhất còn hơn năm triệu.

Vậy xin hỏi:

cái gọi là ‘không có ngân sách’ mà chị đưa ra, dựa vào báo cáo tài chính nào?”

Vương Lam giật bắn người.

Môi run lên, nhưng không thốt nổi một chữ.

Tôi tiếp tục tấn công.

“Chị còn nói đơn xin của tôi không hợp lệ, vì thiếu phê duyệt từ trưởng bộ phận?”

Tôi chiếu tiếp trang quy định tài chính nội bộ của công ty.

“Khoản 13 — về quy trình duyệt quỹ khẩn cấp:

‘Nhân viên phụ trách dự án gửi đơn → Trưởng bộ phận duyệt sơ bộ → Giám đốc tài chính duyệt cuối cùng.’”

“Nghĩa là, đơn của tôi phải được chuyển qua anh Triệu Đức Hải — quản lý trực tiếp của tôi — để duyệt sơ trước.”

“Nhưng thực tế, đơn bị chị – người duyệt cuối cùng – từ chối ngay lập tức.”

Tôi xoay người, nhìn thẳng:

“Vậy cho hỏi — đơn của tôi không đúng quy trình,

hay là chính chị, đã cố tình bỏ qua quy trình của công ty?”

Từng chữ tôi nói ra — đều là nhát dao đâm thẳng vào bản chất sự việc.

Lưu Lệ và Vương Lam giờ đây đã không còn tái mặt,

mà là xanh xám không còn giọt máu.

Còn sắc mặt Tiền Khôn, từ âm trầm chuyển sang xanh mét như sắt nguội.

Bàn tay ông để trên mặt bàn đã siết lại thành nắm đấm.

Tôi mở nốt đoạn tin nhắn riêng với Tổng Lý bên phía khách hàng,

và email báo cáo gửi cho anh Triệu cùng chính sếp Tiền.