Ăn xong, tôi lấy cớ đưa con ra ngoài chơi, để hai ông bà ở lại phòng khách.

Tôi đi đến cửa phòng ngủ của họ, thấy cửa khép hờ.

Tôi nghe mẹ chồng nói:

“…bên kia, anh nói xem nó có biết chuyện rồi không?”

Giọng bố chồng:

“Chắc là chưa đâu, Hải Minh vẫn giấu kỹ lắm.”

Mẹ chồng:

“Đứa nhỏ kia cũng sáu tuổi rồi, chẳng lẽ mãi không gặp à?”

Bố chồng:

“Chuyện đó tính sau, giờ đừng gây thêm chuyện.”

Tôi đứng trước cửa, không nhúc nhích.

“Đứa nhỏ kia.”

Sáu tuổi.

Cái “bên kia” trong lời họ.

Tất cả họ đều biết.

Từ đầu đến cuối, cả gia đình họ đều biết.

Chỉ có tôi bị che mắt.

Tôi không xông vào chất vấn.

Tôi quay người, đi ra sân, mua cho con trai một cây kem.

Con trai vui vẻ liếm kem, hỏi tôi:

“Mẹ ơi, khi nào mình về nhà?”

“Ngày mai.”

“Dạ.”

Tối hôm đó, tôi nằm trên giường ở nhà mẹ chồng, một đêm không ngủ.

Tôi nghĩ về một chuyện:

Sao họ có thể yên tâm đến vậy?

Con trai họ có hai gia đình,

hai người vợ,

hai đứa con.

Họ không thấy có vấn đề gì sao?

Tôi nhớ lại thái độ suốt 10 năm qua của mẹ chồng đối với tôi:

Lạnh nhạt.

Không khen, không chê.

Tết nhất lì xì cũng chỉ 200 tệ.

Không nhiều, cũng không ít — vừa đủ để không bị xem là thất lễ.

Bây giờ tôi hiểu rồi.

Bà ấy không phải lạnh nhạt.

Mà là đã dành hết sự nhiệt tình cho người con dâu khác.

Người con dâu sinh cháu đích tôn cho bà.

Người con dâu sống trong căn hộ 8,7 triệu.

Tôi chợt nhớ lại một chuyện.

Ba năm trước, mẹ chồng tròn 70 tuổi.

Chu Hải Minh nói “bận quá”, bảo tôi đưa con trai về thay.

Tôi mang 10.000 tệ tiền mừng, còn mua cả đống thuốc bổ.

Mẹ chồng nhận quà, khen vài câu, rồi hỏi tôi:

“Tử Huyên dạo này thế nào? Học hành tốt không?”

Tôi nói: “Dạ cũng ổn ạ.”

Bà ấy “ừ” một tiếng, không nói gì thêm.

Giờ tôi mới hiểu.

Bà ấy không phải đang quan tâm đến con tôi.

Bà ấy đang so sánh.

So sánh giữa Chu Tử Huyên và Chu Tử Hào, ai giỏi hơn.

Tôi nằm trên giường, nhìn trần nhà đen thẫm, bỗng bật cười.

Chu Hải Minh.

Bố mẹ anh.

Cả gia đình anh.

Các người đã lừa tôi suốt 10 năm.

Các người nghĩ tôi mãi mãi không biết gì.

Các người nghĩ tôi sẽ mãi bị bịt mắt.

Các người đã lầm rồi.

5.

Sau khi trở về từ nhà chồng, tôi bắt đầu thu thập bằng chứng một cách có hệ thống hơn.

Lịch sử trò chuyện, tôi đã chụp màn hình lại toàn bộ.

Lịch sử chuyển khoản, tôi cũng đã lưu ảnh chụp.

Thông tin nhà đất, tôi nhờ một người bạn làm môi giới giúp tra cứu.

Thông tin xe cộ, tra được từ ứng dụng Giao thông 12123.

Nhưng như vậy vẫn chưa đủ.

Tôi cần chứng minh họ “sống chung với nhau dưới danh nghĩa vợ chồng”.

Để cấu thành tội trọng hôn, cần có điều kiện này.

Tôi bắt đầu tổng hợp lại lịch trình “công tác” mấy năm gần đây của anh ta.

Mỗi lần đi Hàng Châu — ngày đi, số ngày, ảnh chụp định vị — tôi đều ghi chép lại.

Rồi tôi phát hiện một quy luật:

Ngày 18 tháng 5 hằng năm, anh ta đều “đi công tác”.

• Năm ngoái, ngày 18/5, anh “đi công tác” Hàng Châu ba ngày.
• Năm kia, 18/5, anh “công tác” ở Hàng Châu hai ngày.
• Năm trước nữa, 18/5, lại “công tác” Hàng Châu bốn ngày.

Ngày 18/5 là ngày gì?

Tôi mở điện thoại cũ, lục lại lịch sử trò chuyện.

Và tìm được câu trả lời.

Ngày 18/5/2018, anh ta nhắn trong cuộc trò chuyện:

“Vợ ơi, kỷ niệm một năm ngày cưới vui vẻ.”

Cô ta trả lời:

“Chồng yêu, em yêu anh, mãi mãi yêu anh.”

Kỷ niệm một năm ngày cưới.

Tức là ngày 18/5/2017, họ đã “kết hôn”.

Không đăng ký, nhưng đã tổ chức đám cưới.

Tại một khách sạn ở Hàng Châu, mời cả họ hàng hai bên.

Tôi tìm thấy ảnh ngày hôm đó trong mục bạn bè của cô ta.

Cô ta mặc váy cưới trắng, cười rạng rỡ.

Anh ta mặc vest, nụ cười đầy đắc ý.

Dòng caption dưới ảnh là:

“Hôm nay, em đã cưới được người em yêu nhất.”

Bài đăng nhận được rất nhiều lượt like.

Có một cái tên tôi nhận ra.

Mẹ chồng tôi.

Bà ấy bấm “Thích”, còn để lại bình luận:

“Chúc hai con đầu bạc răng long.”

Tôi nhìn chằm chằm dòng bình luận ấy, ngón tay cứng đờ.

Ngày 18/5/2017.

Năm đó, tôi đang mang thai 8 tháng.

Tôi ôm bụng bầu chờ anh ở nhà.

Anh bảo phải “đi công tác”.

Hóa ra anh đi tham dự đám cưới của chính mình.

Mẹ chồng tôi, lúc tôi mang thai 8 tháng, đã đến dự lễ cưới khác của con trai bà.

Và còn chúc họ hạnh phúc trăm năm.

Tôi đặt điện thoại xuống, bước ra ban công, nhìn lên bầu trời.

Mười năm.

Tôi không ngờ mình đã “kết hôn” với một người đã có vợ suốt mười năm.

Cuộc hôn nhân bên kia, còn diễn ra sớm hơn cuộc hôn nhân của tôi một năm.

Chúng tôi đăng ký kết hôn năm 2016.

Năm 2017, anh ta tổ chức đám cưới với người phụ nữ kia.

Đám cưới đó không có giá trị pháp lý.

Nhưng trong mắt tất cả mọi người, cô ta mới là chính thất.

• Căn nhà 8,7 triệu.
• Chiếc xe 52 vạn.
• Mỗi tháng 20 ngàn tiền sinh hoạt.
• “Kỷ niệm ngày cưới” trá hình bằng những chuyến “công tác”.
• Cả gia đình chúc phúc.

Còn tôi thì sao?

Tôi sống trong căn hộ thuê giá 2.800 tệ/tháng.

Tôi dùng mỹ phẩm giá 29,9 tệ.

Tôi mặc quần áo chưa đến 100 tệ một bộ.

Tôi chưa từng nhận được lấy một bó hoa.

Tôi là gì?

Tôi là “công cụ” anh ta dùng để đối phó với cha mẹ, đối phó với xã hội.

Tôi là “bộ mặt tử tế” anh ta phô ra ngoài.

Tôi là “lá chắn”, là cái vỏ “hôn nhân hợp pháp” để anh ta che đậy mọi thứ.

Tôi là người được sắp đặt vào vị trí “hợp pháp”, nhưng không hề được coi trọng.

Tôi đứng ở ban công, hít thở thật sâu rất lâu.

Nước mắt cuối cùng cũng rơi.

Nhưng không phải vì đau lòng.

Mà là vì phẫn nộ.

Chu Hải Minh.

Anh đã coi tôi là con ngốc suốt mười năm.

Bây giờ, đến lượt tôi rồi.

6.

Tôi cần một luật sư.