Tôi gật đầu rối rít, ánh mắt ngập ngụa biết ơn, từng bước chậm rãi rời khỏi “hiện trường” — nơi được thiết kế tinh vi để nhấn chìm tôi.

Về tới chỗ làm việc, không gian vắng lặng đến rợn người.

Tôi tháo chiếc áo khoác ướt đẫm, môi tím tái vì rét.

Đúng lúc đó, điện thoại rung lên.

Một tin nhắn nặc danh, không tên, không lời — chỉ một dòng:

“Thứ cô cần – USB – nằm ở miệng thông gió nhà vệ sinh tầng 3.”

Tôi giật bắn người, mắt mở to, theo bản năng nhìn về phía bàn làm việc cách đó không xa — nơi mà Tiêu Tiêu thường ngồi.

Bàn trống trơn. Cô ấy không có ở đó.

Một dòng ấm nóng bỗng dâng lên trong lòng tôi — xuyên qua cái lạnh, xuyên qua tầng tầng cô độc vừa rồi.

Thì ra… tôi không đơn độc trong cuộc chiến này.

3.

Ngày cuối cùng của năm, không khí tràn ngập sự háo hức chuẩn bị nghỉ lễ.

Chỉ có tôi — như một tử tù đang chờ nghe tuyên án cuối cùng.

Ba giờ chiều, điện thoại nội bộ từ thư ký chủ tịch vang lên, đúng giờ như đã hẹn.

“Giang Nguyên, Tổng giám đốc Tần gọi cô. Lên văn phòng gặp ông ấy ngay.”

Giọng nói bên kia máy lạnh lùng, vô cảm, không thừa một từ.

Tôi đặt ống nghe xuống, toàn bộ ánh nhìn trong văn phòng đồng loạt đổ dồn về phía tôi.

Có người thương hại, có người lắc đầu tiếc nuối, nhưng phần nhiều là ánh mắt thích thú khi sắp được xem một màn kịch.

“Xong đời rồi, lần này chắc chắn là bị đuổi.”

“Mà đuổi là còn nhẹ đấy. Vụ cháy tài liệu mà không bắt bồi thường là ông Tần hiền rồi.”

“Đáng đời, ai bảo bướng làm gì…”

Tôi lờ đi tất cả những tiếng thì thầm ấy.

Chỉnh lại cổ áo, mặt không biểu cảm, bước về phía văn phòng cao nhất – nơi biểu trưng cho quyền lực tối cao trong công ty.

Đẩy cánh cửa gỗ lớn nặng trịch ra, một luồng khói xì gà dày đặc phả thẳng vào mặt tôi.

Trước cửa sổ sát đất là Tần Trấn Hùng – Chủ tịch chi nhánh – đang đứng đưa lưng lại, tay chắp sau, ngắm nhìn khung cảnh thành phố.

Ông ta ngoài năm mươi, tóc chải bóng mượt không một sợi lệch, vóc dáng săn chắc đến mức khó tin đó là thân thể của người ở tuổi này.

Nghe thấy tiếng bước chân tôi, ông ta chậm rãi xoay người.

Ánh mắt ông ta vẫn như lần đầu tôi gặp — kiêu ngạo, tự phụ, như đang nhìn một con kiến đang bò dưới chân mình.

“Giang Nguyên, ngồi đi.” – Ông ta chỉ tay về phía ghế sô pha đối diện, còn mình thì ngồi xuống chiếc ghế da quyền lực phía sau bàn làm việc.

Tôi không ngồi.

Chỉ lặng lẽ đứng đó, ánh mắt dõi thẳng vào ông ta.

Ông ta cũng chẳng để tâm.

Lấy ra một điếu xì gà đắt tiền từ hộp gỗ, dùng kéo cắt đầu, châm lửa, rít một hơi thật sâu rồi nhả khói từ tốn.

Khói thuốc lượn lờ che mờ khuôn mặt ông ta, khiến vẻ ngoài vừa mơ hồ vừa lạnh lẽo.

“Giang Nguyên…” – ông ta lên tiếng, giọng trầm khàn, quyền uy – “Cô vào công ty được ba năm rồi nhỉ?”

“Ba năm bốn tháng.” – Tôi đáp, giọng bình tĩnh đến lạnh lùng.

Ông ta khẽ gật đầu, tỏ vẻ hài lòng với trí nhớ chính xác của tôi.

Sau đó, ông đẩy một tập hồ sơ về phía tôi, đặt lên bàn trà giữa hai người.

“Xem đi.”

Tôi cúi đầu nhìn xuống — là một hợp đồng gia hạn lao động.

“Biểu hiện của cô, tôi đều ghi nhận.”

Tần Trấn Hùng ngả người ra sau ghế, giọng điệu mang theo vẻ ban phát bố thí.

“Đặc biệt là dạo gần đây, cô rất tốt.”

“Biết điều, đặt lợi ích chung lên trên hết, chịu khó chịu khổ, không gây chuyện.”

Mỗi một từ thốt ra từ miệng ông ta, như từng cái tát giáng thẳng vào mặt tôi.

“Những người như cô — chính là loại ‘ốc vít’ mà tập đoàn đang cần nhất hiện nay.”

Ông ta chỉ vào bản hợp đồng.

“Ký đi. Hợp đồng dài hạn 5 năm. Tôi đảm bảo cuộc sống của cô ở thành phố này sẽ không phải lo cơm áo.”

Tôi lật đến trang ghi mức lương.

8.000 tệ/tháng.

Ở một thành phố tuyến đầu như thế này, con số ấy, dành cho một nhân sự chủ chốt từng gánh cả dự án cấp S, chính là một cú sỉ nhục không thể trắng trợn hơn.

Ba năm trước, lúc tôi mới vào công ty — lương tôi đã cao hơn mức này.

Ông ta không chỉ muốn sỉ nhục tôi, mà còn muốn dùng một bản hợp đồng bán thân, đạp lên danh dự tôi trong suốt năm năm tới.

Tần Trấn Hùng nhìn tôi chằm chằm, như thể đang chờ tôi rưng rưng nước mắt, quỳ xuống hôn đôi giày bóng loáng của ông ta.

Ông ta tưởng rằng — sau vụ nhục nhã một xu ở tiệc tất niên, sau màn “hỏa hình” trong kho lưu trữ — tôi đã hoàn toàn bị đánh gãy xương sống.

Biến thành một món công cụ biết nghe lời, miễn còn được sống là tốt rồi.

Tôi bật cười.

Không thành tiếng, chỉ là khóe môi khẽ nhếch lên.

Ông ta nhíu mày, vẻ mặt rõ ràng không hài lòng với phản ứng này.

“Hửm? Chê ít à?”

Ông ta khẽ hừ lạnh.

“Người trẻ, đừng mơ cao quá. Được ở lại công ty — đó đã là phúc phần của cô rồi.”

“Ở đây tôi không nuôi kẻ vô dụng, càng không giữ đồ vong ân bội nghĩa.”

Tôi không đáp lời.

Chỉ từ tốn mở cặp, lấy ra một xấp hồ sơ khác.

“Tổng giám đốc Tần,”

Tôi đặt tài liệu ngay trước mặt ông ta, giọng bình tĩnh đến lạnh lẽo.

“Tôi nghĩ… ông nên xem cái này trước.”

Tần Trấn Hùng nhíu mày, sâu hơn nữa.

“Thư xin nghỉ việc?” – Ông ta bật cười mỉa mai.

“Cô định dùng chiêu này để mặc cả tăng lương à? Giang Nguyên, non lắm.”

Hắn thậm chí chẳng buồn liếc nhìn tập tài liệu — vừa đưa tay định hất nó sang bên.

Nhưng đúng lúc đầu ngón tay hắn sắp chạm vào giấy tờ, tôi cất tiếng.

Giọng tôi không lớn, nhưng trong không gian yên ắng tuyệt đối của văn phòng, lại vang lên như sấm nổ giữa trời quang.

“Tổng giám đốc Tần, tôi tên là Giang Nguyên.”

“Tổ trưởng Tổ A, Phòng Kiểm toán Trung tâm Tập đoàn Tổng.”

“Mật danh: Dao Giải Phẫu.”

Tay hắn khựng lại giữa không trung, như bị điện giật.

Sự ngạo mạn và khinh thường trên gương mặt hắn lập tức đóng băng — rồi như thạch cao rởm, từng mảng từng mảng rạn nứt.