Một cánh tay vững vàng ôm lấy tôi từ phía sau. Bàn tay đặt lên vai tôi, ngón áp út đeo chiếc nhẫn — cùng kiểu, cùng ánh bạc, cùng nhịp thở với chiếc nhẫn trên tay tôi.

Thẩm Duật Thành cúi xuống, nhéo nhẹ gáy tôi, giọng trầm lạnh, không mang theo một tia cảm xúc thừa:

“Anh là ai?”

“Vợ tôi kết hôn với ai, cần phải báo cáo với anh sao?”

Tôi kéo tay áo anh, chủ động phá tan bầu không khí căng thẳng:

“À, anh ấy là chồng cũ của em.”

Rồi quay sang Thẩm Duật Thành, giọng mềm lại:

“Anh làm sao vậy? Bảo em đến đón, người thì không thấy, điện thoại cũng không gọi được.”

So với Lục Yến Châu — Thẩm Duật Thành rõ ràng để tâm đến tôi hơn.

Anh nghiến răng gọi một tiếng:

“Thẩm Hạo.”

Thẩm Hạo cười khổ, giơ tay đầu hàng:

“Em lâu không gặp chị dâu, chỉ muốn gặp chị ấy thôi mà.”

“Dùng điện thoại anh nhắn tin, ai ngờ gửi nhầm số phòng bao…”

Cậu ta gãi đầu, vẻ mặt oan ức:

“Anh cũng biết rồi đấy, mọi người đều dẫn theo bạn gái, chỉ có anh là không. Em nhớ chị dâu quá.”

Thẩm Duật Thành rảnh một tay, cốc thẳng lên đầu Thẩm Hạo:

“Vợ anh?”

“Vợ anh dựa vào đâu mà cho mày gặp!”

Tôi bật cười, vội giải thích:

“Hôm nay em có lịch hát, nên không đi cùng anh ấy.”

Thẩm Hạo chạy xa rồi mới dám quay đầu lại, chắc sợ bị đánh tiếp:

“Chị dâu! Em muốn ăn bánh kem chị làm!”

“Lần sau ra ngoài nhớ mang theo nhé! Em đi trước đây!”

“Bên kia kết thúc rồi à?”

Thẩm Duật Thành hỏi khẽ, trong giọng có chút áy náy,

“Thẩm Hạo có làm gián đoạn kế hoạch của em không?”

Tôi lắc đầu, kéo anh chuẩn bị rời đi.

Lâm U Vi khoanh tay, cười nhạt:

“Thẩm Duật Thành, vợ anh từng kết hôn, anh biết không?”

Thẩm Duật Thành siết tôi chặt hơn một chút, như tuyên bố chủ quyền không cần lời nói:

“Biết chứ.”

“Tô Vãn Tinh,”

Lâm U Vi nghiêng đầu, tiếp tục khiêu khích,

“cô chưa từng nói với anh ta chuyện của cô và Yến Châu nhỉ?”

“Ngại mở miệng sao?”

“Dù sao năm đó cô cũng giống như một con chó, cầu xin Yến Châu đừng ly hôn mà.”

Tôi nhíu mày, nhưng giọng lại bình thản đến lạ:

“Năm đó không ly hôn, chỉ là muốn làm cô ghê tởm thêm một chút thôi.”

“Không có ý gì khác.”

Thẩm Duật Thành liếc Lục Yến Châu một cái, giọng lười nhác, đầy khinh suất:

“Chồng cũ cái gì.”

“Quá không quan trọng.”

“Vãn Tinh nhà tôi căn bản lười nhắc tới.”

“Tô Vãn Tinh, cô—”

Lâm U Vi còn chưa nói xong, đã bị Lục Yến Châu kéo đi.

Từ xa truyền đến tiếng cô ta gào lên, chói tai và méo mó:

“Lục Yến Châu! Trong lòng anh vẫn còn cô ta đúng không?”

“Nhìn cái dạng lo lắng kia của anh kìa!”

Thẩm Duật Thành nắm tay tôi, giọng nhẹ hẳn đi:

“Đi thôi.”

“Đại tiểu thư, về nhà.”

Sau khi lên xe, Thẩm Duật Thành cẩn thận đặt cây đàn guitar vào tay tôi.

Đó là một trong số ít di vật cha để lại cho tôi.

Khi ông còn sống, tôi học mãi không biết đánh đàn, cũng chẳng có hứng thú.

Năm đó, vì Lục Yến Châu nổi giận, cây đàn bị đập nát.

Sau này tôi tốn rất nhiều tâm sức mới tìm người sửa lại.

Sáu tháng sống một mình trong căn nhà nhỏ ấy, tôi học đánh đàn.

Rồi bắt đầu hát ở một quán rượu nhỏ gần đó.

Cũng chính ở nơi ấy, tôi quen Thẩm Duật Thành.

Ngày nào anh cũng đến.

Lần nào cũng gọi cùng một bài — “Tiểu Tinh Tinh.”

Trùng hợp đến kỳ lạ.

Đó là bài cha tôi từng đàn nhiều nhất.

Tôi thuộc từ bé.

Mỗi lần đàn, tôi đều nhớ đến ông.

Một hôm tan làm, Thẩm Duật Thành chặn tôi lại:

“Tô Vãn Tinh, đừng khóc nữa.”

“Lần sau tôi không gọi bài này nữa, được không?”

Tôi lắc đầu:

“Anh thích nghe.”

“Em sẽ hát cho anh nghe.”

Anh gật đầu:

“Ồ.”

“Được thôi.”

Ngày thứ 128 anh đến quán rượu — chúng tôi ở bên nhau.

Sau đó, ra nước ngoài sống vài năm.

Gần đây mới về nước.

“Đại tiểu thư,”

Thẩm Duật Thành ôm tôi vào lòng, hôn khẽ lên trán,

“đổi bài khác đàn được không?”

“Đàn hỏng nữa thì thật sự khó sửa lắm.”

Anh giả vờ tức giận:

“Bố chúng ta ở trên trời nhìn thấy, chắc tức đến giậm chân.”

“Vãn Tinh đáng ghét, coi thường di vật của bố vợ như thế!”

Tôi biết — không phải anh không muốn sửa.

Chỉ là anh sợ… nếu không sửa được, tôi sẽ buồn.

Tôi gật đầu, rồi không nhịn được tò mò:

“Anh không muốn hỏi về quá khứ của em sao?”

Anh nhướng mày:

“Không cần hỏi.”

“Cũng biết.”

“Chậc, anh điều tra em à?”

“Vợ à,”

anh cười,

“đừng oan uổng người tốt.”

“Anh là người từng trải.”

Rồi anh kể cho tôi nghe một câu chuyện…

khác hoàn toàn với ký ức của tôi.

“Hồi cấp ba, anh đến trường em tìm bạn.”

“Đúng lúc có buổi biểu diễn kỷ niệm.”

“Anh nghe thấy em hát.”

Tôi tựa vào lòng anh, nghe nhịp tim mạnh mẽ. Không cần nhìn cũng biết — anh đang đỏ mặt.

“Vợ anh giỏi thật.”

“Vừa gặp đã khiến anh yêu.”

Tôi khẽ hỏi:

“Vậy những năm em thích Lục Yến Châu…”

“Anh cũng thích em sao?”

Anh thở dài:

“Nếu không thì sao?”

“Anh cũng đâu thể đi đập chậu cướp hoa.”

“Nếu không… em sẽ nhìn anh thế nào?”

Tôi chớp mắt.

Nước mắt dâng lên khóe mi. Không mặn, không cay. Chỉ là… ấm.

Tô Vãn Tinh là đồ ngốc.

Thẩm Duật Thành cũng là đồ ngốc.

“Thiếu gia nhà chúng tôi từ nhỏ đã không ăn bánh kem…”

Chú Ngô – quản gia – vừa rót trà vừa cười, “Thế mà hồi phu nhân làm ở tiệm bánh, ngày nào cậu ấy cũng đặt bánh kem cô làm đấy.”

Thẩm Duật Thành ho nhẹ hai tiếng:

“Chú Ngô, nói hơi nhiều rồi.”

Tôi cười, trong lòng như có thứ gì đang vỡ vụn rồi tan chảy.

Tôi nhớ lúc mới đi làm, bánh kem tôi làm vừa thô vừa vụng. Thế nhưng ngày nào cũng có một đơn đặt hàng — bướng bỉnh như người đặt, kiên trì suốt năm trời.

Mọi dấu hỏi cũ… đến hôm nay, đều đã có lời giải.

Tôi rúc sâu vào lòng Thẩm Duật Thành, tìm một vị trí vừa vặn để ôm lấy anh. Giọng khẽ như gió đêm:

“Hóa ra là anh.”